"Михаил Булгаков. Тайному другу" - читать интересную книгу автора

Ночь беззвучна. Пахнет плесенью. Не понимаю только одного, как могло
мне присниться тепло? В комнате у меня холодно.
"Я развинтился, я развинтился", - подумал я, вздрагивая. Сердце то
уходило куда-то вниз, то оказывалось на месте. "Нужно прежде всего найти
бром".
Вздыхая, я надел стоптанные туфли. Тотчас укололо в пятку, в туфлю
попала кнопка, "пусть колет меня, так легче".
Спальная старая шелковая рубашка послужила достаточно. Она разделилась
на продольные полосы, но я ею дорожил как воспоминанием. Сверх рубашки
набросил пальто и пополз, буквально пополз к столу.
"Интересно, в какую секунду я умру? Дойдя до стола, или раньше? Дойдя
до стола, следует написать записку - а о чем? Вздор! Не поддаваться! Это
просто отравление никотином и, вот, предсердечная тоска, страх смерти".
Во всяком случае, на пути к столу я не умер. Начал умирать за столом.
Кошка давно уже следила за мной.
"Кто-то, зверь, возьмет тебя?"
Я взял ручку и написал на клочке бумаги:
"Мурочка! Возьмите, пожалуйста, мою кошку к себе и не давайте Булдину
обижать ее..."
Руки похолодели и покрылись холодной влагой. Не успею дописать.
Но я успел дописать.
"За это все вещи, находящиеся в комнате, дарю соседке моей, Марии
Потаповне Кленовой".
Проще всего крикнуть: "Мурочка!"
Но я смутился от стыда. Разбужу не только Мурочку, но и Тараканова с
женой. Фу, мерзость!
Я сдержался.
"Это смерть от разрыва сердца", - подумал я и почувствовал, что она
оскорбляет меня. Смерть в этой комнате - фу... Войдут... галдеть будут...
Хоронить не на что. В Москве, в пятом этаже, один.
Неприличная смерть.
Хорошо умирать в квартире на чистом душистом белье или в поле.
Уткнешься головой в землю, подползут к тебе, поднимут, повернут лицом к
солнцу, а у тебя уж глаза стеклянные.
Но смерть что-то не шла.
"Бром? К чему бром? Разве бром помогает от разрыва?"
Все же руку я опустил к нижнему ящику, открыл его, стал шарить в нем,
левой рукой держась за сердце. Брому не нашлось, обнаружил два порошка
фенацетину и несколько стареньких фотографий. Вместо брома я выпил воды из
холодного чайника, после чего мне показалось, что смерть отсрочена.
Прошел час. Весь дом по-прежнему молчал, и мне казалось, что во всей
Москве я один в каменном мешке. Сердце давно успокоилось, и ожидание смерти
уже представлялось постыдным. Я притянул насколько возможно мою казарменную
лампу к столу и поверх ее зеленого колпака надел колпак из розовой бумаги,
отчего бумага ожила. На ней я выписал слова: "И судимы были мертвые по
написанному в книгах сообразно с делами своими". Затем стал писать, не зная
еще хорошо, что из этого выйдет. Помнится, мне очень хотелось передать, как
хорошо, когда дома тепло, часы, бьющие башенным боем в столовой, сонную
дрему в постели, книги и мороз. И страшного человека в оспе, мои сны. Писать
вообще очень трудно, но это почему-то выходило легко. Печатать этого я