"Дарья Булатникова. Шляпа инспектора" - читать интересную книгу автора

самой обычной комнате: голубоватые стены, белый потолок, круглые кляксы
светильников. Типичная больница. Черт, неужели я попал в аварию? Но почему я
вполне свободно двигаюсь? Только шея... От прикосновения боль усиливается,
но все же терпеть можно.
И куда подевались эти чертовы врачи?
Я встаю на слегка дрожащие ноги, делаю несколько неуверенных шагов и
натыкаюсь взглядом на несколько кроватей. Кроватей? Больше всего это
похоже... Черт! Черт! Черт! Больше всего это похоже на морг! Я что, умер, и
меня свезли в мертвецкую? Но тогда почему тут тепло? Я же совсем не
замерз...
Словно во сне, в проклятом кошмарном сне, я медленно протягиваю руку и
сдергиваю простыню с ближайшего тела.
Под легким нейлоном лежит девушка. Мертвая девушка, голая девушка с
мраморно бледным лицом и разметавшимися, словно во сне, светлыми прядями.
Одна из них прилипла к правому веку, перепутавшись с ресницами, и мне
хочется убрать её. Я бы сделал это, если бы девушка не была такой
беззащитно-обнаженной, с маленькими сморщенными сосками и темными,
курчавящимися на лобке волосами. И я, не решаясь прикоснуться, истуканом
застываю над нею, переполненный жалостью и сочувствием.
Потом, спохватившись, снова с головой укрываю её, словно пряча от чужих
глаз. Я даже как следует не рассмотрел её лицо. "Скотина, зато ты усел
рассмотреть все остальное!" -- ворчит моя совесть. Я соглашаюсь, я привык
соглашаться со своей совестью.
Мне нужно выбираться отсюда, оставаться дольше в этом царстве мертвых
мне совершенно не хочется. Стараясь больше не смотреть по сторонам, я
устремляюсь к белой пластиковой двери, и, словно по заказу, она
распахивается мне навстречу. Парень, стоящий на пороге, улыбается. Улыбка
эта мне не нравится совершенно. Ужасно неприятно стоять голым перед этим
ухмыляющимся типом.
И тут я вспоминаю, что видел его раньше.


***

Инспектор закурил вторую сигарету и откинулся на мягкие подушки
сидений. Кажется, водителю не нравилось, что он курит, но молчал.
Вышколенный.
За стеклом проносились размытые пятна фонарей и похожие на клетки
кроссвордов освещенные окна домов. Больше ничего не разглядеть в темноте.
Ночь и дождь. И завтра будет дождь, Торранс это знал точно -- по тянущему
нытью в левом колене, которое он расквасил ещё в юности, прыгая с высокой
стены в погоне за убегающим Лесли-Гюрзой. Где он сейчас, Гюрза? Сгинул
где-то или остепенился и обзавелся ворчливой женушкой и выводком маленьких
гюрзят? Хорошо бы, если последнее.
Вот и поворот на узенькую улочку, где в небольшом домике с мансардой
обитал старый холостяк Тэд Торранс. Инспектор привычно похлопал ладонью по
сидению, нашаривая старую верную шляпу. Шляпы не было. Впервые за много лет
он забыл её на работе! И даже не на работе, а в этом чертовом офисе, чужом и
противно пахнущем! Отчего-то именно эта мысль привела инспектора в состояние
почти паническое. Он чувствовал себя так, словно совершил невиданное