"Чарльз Буковски. Капитан ушел обедать, верховодит матросня" - читать интересную книгу автора

Чаще всего на заднем плане маячила умело спрятанная МАТЬ. Мать заботилась о
своем гении, башляла за его аренду, еду и шмотье.
Однажды, в тот редкий случай, когда я был вне дома, я сидел в гостях у
ПОЭТА. Было довольно уныло, нечего выпить. Он сидел, толкуя о том, как
несправедливо то, что его не признают. Редакторы вообще все сговорились
против него. Он ткнул пальцем в меня:
- Ты тоже. Ты посоветовал Мартину меня не издавать!
То была ложь. Он принялся бубнить и ныть обо всем подряд. Зазвонил
телефон. Он взял и говорил сдержанно и тихо. Повесил трубку и повернулся ко
мне.
- Это моя мать, она сейчас зайдет. Тебе придется уйти!
- Ничего стращного, с радостью познакомлюсь с твоей матерью.
- Нет! Нет! Она ужасна! Ты должен уйти! Сейчас же! Скорее!
Я зашел в лифт, спустился. Этого я вычеркнул из списка.
Был и другой. Мать оплачивала ему еду, машину, страховку, жилье и даже
кое-что за него писала. Невероятно. Это длилось десятилетиями.
Еще один казался очень спокойным, сытым. Он читал лекции по поэзии в
церкви каждое воскресенье. Жилище у него было приятное. Он числился в
компартии. Назовем его Фред. Я спросил пожилую посетительницу его семинара,
бывшую от него в глубочайшем восторге:
- Скажите, как Фреду это удается?
- О, - сказала она, - Фред не хочет, чтобы кто-либо знал, потому что он
очень скрытный, но он зарабатывает мытьем продуктовых грузовичков.
- Продуктовых грузовичков?
- Да, знаете, эти тележки, что развозят на фирме кофе и бутерброды в
обеденный перерыв. Так вот, Фред их моет.
Прошло пару лет, когда выяснилось, что Фред владел парой жилых зданий и
жил в основном за счет арендной платы. Когда я об этом узнал, я наклюкался и
поехал к нему. Он жил по соседству с небольшим театром. Высокохудожественно.
Я выпрыгнул из машины и позвонил. Тишина. Я знал, что он дома. Я видел его
тень за занавесками. Вернувшись в авто, я стал бибикать в клаксон и орать:
- Эй, Фред, выходи!
Бросил пивную бутылку в одно из окон. Она срекошетила. Это его задело.
Он вышел на балкончик и воззрился на меня.
- Буковски, пшел прочь!
- А ну-ка, Фред, спускайся, и я начищу тебе рыло,
коммуняка-землевладелец!
Он забежал внутрь. Я стоял ждал. Тишина. Тогда меня посетила мысль о
том, что он мог вызвать легавых. А их я достаточно понавидался. В машину и
домой.
Другой поэт жил в доме ниже линии моря. Ничего домик. А вот работы у
парня не было никогда.
Я преследовал его:
- Как тебе это удается? Как? Как удается?
В конце концов, он сдался:
- У моих родителей имеется кое-какая недвижимость, а я занимаюсь сбором
арендных платежей. Сижу на ставке.
Я представил, на какой же охрененной ставке он там сидит. В любом
случае, он хотя бы признался.
Некоторые этого так и не сделали. Был, к примеру, такой. Настоящие