"Поппи Брайт. Изысканный труп" - читать интересную книгу автора

троп, по которым течет кровь, к капелькам пота, растущим на коже, к
равномерной работе легких, вдох-выдох, к мягкому электрическому гудению
мозга и всех его притоков.
Мне было любопытно, насколько я могу замедлить это все, а что -
остановить полностью. И любопытно, получится ли потом восстановить все
снова. Я задумал куда больше, чем старую игру в покойника. Я должен буду
выглядеть настолько мертвым, чтобы обмануть охранников, медбрата и, конечно,
доктора. Я читал об индусских факирах, которые останавливают себе сердце,
которых хоронят на недели без кислорода. Я знал, что это реально выполнимо.
И думал, что я на такое способен.
Я вдвое сократил свой рацион, и без того скудный. На воле я был своего
рода гурманом. Часто водил мальчиков в ресторан перед вечерним празднеством,
правда, блюда, которые я выбирал, были для них слишком изысканными: виндалу
из ягненка со слоеными пирожками, китайские говяжьи булочки, угри в студне,
фаршированные листья винограда, изумрудный вьетнамский карри, эфиопский
стейк и тому подобное. Еда в тюрьме была или хрящеватой, или крахмалистой,
или капустной. Я без зазрения совести оставлял половину на тарелке. Я знал,
что мозги пригодятся мне больше, чем мускулы, так было всегда. К тому же
истощенный вид сыграет мне на руку.
"Нет аппетита, Комптон?" - каждый раз спрашивал охранник, который
доставлял и уносил поднос. Я заставлял себя вяло кивнуть, понимая, чем
вызвана его дружелюбность. Время от времени некоторые охранники пытались
завести со мной беседу, вероятно, чтобы дома рассказать жене и детям, что
сегодня с ними говорил Господин Гостеприимство. Но я не хотел, чтоб ему
запомнился этот обмен фразами.
Однажды я специально рассек лоб о решетку. Сказав охраннику, что упал и
ударился головой, я заработал прогулку в лазарет. Меня держали в наручниках
и кандалах, зато я получил много полезных сведений от болтливого медбрата,
который обрабатывал мне рану и наносил швы.
- К вам поступал Хаммер? - поинтересовался я судьбой заключенного из
крыла категории "А", который умер месяц назад от сердечного приступа.
- Старый Арти? Нет, нам неизвестна причина смерти, поэтому его увезли
на "скорой". Труп вскрыли в Ло-уэр-Слотер и послали его домой к семье, к
тем, кто от нее остался. Арти подстрелил жену с сыном, вы же знаете, а дочь
в это время находилась в школе. Полагаю, она не очень обрадовалась
возвращению папы, да?
- Что они делают с органами после вскрытия? - спросил я, чтобы
поддержать разговор и из искреннего любопытства.
- Забрасывают обратно как попало и зашивают. О, а мозг оставляют для
исследований. В особенности если это мозг убийцы. Могу поспорить, для вас
тоже припасен сосуд со спиртом, господин Комптон.
- Наверное, - ответил я.
Возможно, я кому-то и достанусь, только не зубоскалам-хирургам из
Лоуэр-Слотер.
В тот день медбрат набрал у меня из вены пузырек крови, не знаю зачем.
Через неделю меня опять приволокли в лазарет, где сообщили такое, что
несказанно мне помогло.
- Тест на ВИЧ положительный? - переспросил я бледного медбрата,
покрытого потом. - И что из этого следует?
- Ну, господин Комптон, может быть, и ничего. - Он осторожно передал