"Стивен Браст. Джагала ("Влад Талдош" #11)" - читать интересную книгу автора

простых крестьянских платьях. Они скрылись за дальней дверью, а через
несколько минут снова появились, уже с открытыми коленками и с грудями,
распирающие синие или желтые лифы. Темнокудрая девушка спросила, не желаю ли
я чего-нибудь, и я заказал стакан местного красного вина, которое оказалось
кисловатым, но в общем ничего.
Снаружи темнело, зал заполнялся народом. На этот раз я сидел у задней
стены, и поскольку голод и усталость остались в прошлом, я уделил куда
больше внимания окружающим.
Я легко опознавал тех, кто работал на бумажной фабрике, потому что
одеты они были проще, чем крестьяне, которые ради удовольствия выпить
вечернюю кружку разоделись в яркие синие, и красные, и желтые наряды;
рабочие носили простого покроя темно-зеленые или коричневые блузы. Те, кто
помоложе - длинноволосые и гладко выбриты; те, кто постарше - с усами и
аккуратно подстриженными бородками. Среди рабочих таких имелось немного,
старики в основном явно были из крестьян, лишь некоторые из них еще не
доросли до бритья. И по-прежнему ни одной женщины, кроме подавальщиц. Чем
дольше я так сидел, тем более странным казалось, что так легко определить,
кто есть кто и кто к какой группе принадлежит. Кстати, между собой группы не
смешивались.
Впрочем, были и такие, кто ни к одной из групп не принадлежал. Парень
со светлыми слезящимися глазами скалился направо и налево, даром что у него
заметно недоставало зубов; он носил черные штаны, белую рубаху и синий плащ,
а на пальцах блестело несколько колец. И еще один, в высоких сапогах, с
длинными усами, которые опускались хорошо так ниже подбородка. И тип в
голубом фетровом жилете, обтягивающем могучий торс, с чернильно-черной
кучерявой шевелюрой ниже плеч.
"Что скажешь об этой троице, Лойош?"
"Не знаю, босс. Там, дома, я бы решил, что Щербатый и Усач - торговцы.
А вот с Кучерявым непонятно."
"Вот и мне так кажется. А почему тут нет женщин?"
"Без понятия, босс. Может, спросишь кого?
"Пожалуй, что так."
Пока я решал, что спросить, у кого именно, и как бы к этому подойти,
решение взял на себя тип в голубом фетровом жилете, который подошел к моему
столу, покосился на джарегов у меня на плечах, и спросил:
- Не возражаешь, если я тут подсяду?
Я кивнул на один из незанятых стульев.
"Кучерявый" мягко присел и махнул рукой; через минуту одна из
подавальщиц возникла рядом и принесла ему фарфоровую чашечку, которой он мне
и отсалютовал:
- Бараш Орбан. Зови меня Орбан.
- Мерс Владимир, - соврал я, приподняв собственный стакан. - Влад.
Он прищурился.
- Мерс? Интересное имя.
- Ага, - сказал я.
Он опрокинул чашечку и зажмурился, вздрогнул, дернул головой и
улыбнулся. Я сделал глоток.
- Что ты пьешь?
- Ракию. Сливовое бренди.
- А. Следовало бы догадаться. У деда тоже был такой вид, когда он пил