"Алекс Бор. День, когда в городе идет дождь (Романтическая фантазия)" - читать интересную книгу автора

АЛЕКС БОР

День, когда в Городе идет дождь

Романтическая фантазия

1

Сегодня утром в Городе пошёл дождь...
Так бывает всегда, когда кончается июнь...
Угрюмые тучи черными стервятниками хищно набрасываются на Город,
разомлевший под тягостным зноем раскалённого солнца, сдавливают свинцовыми
тисками неудержимо рвущееся в просторную высь голубое небо и, почти
касаясь клочковатыми щупальцами плоских крыш многоэтажных домов, уныло
осыпают сиренево-сизые предрассветные улицы колючими иглами по-осеннему
зябких дождевых капель.
Колючий дождь сердито лупит редких прохожих, закутанных в серые
резиновые плащи. Унылые краски хмурого дождливого утра оживляет только
разноцветная пестрота ощетинившихся навстречу дождю разноцветных зонтов.
Но прохожих на улицах Города мало, из-под сухих крыш выползают только те,
кому нужно куда-то срочно идти.
Ещё не проснувшись, я знаю, что в Городе пошел дождь. Он не может не
прийти в Город в этот июньский день, так бывает всегда... Сквозь чуткий
сон я слышу глухой шум дождевых капель, бьющихся об оконные стекла.
Чувствую, как по оконному стеклу извилисто бегут, оставляя мокрую
дорожку, мутновато-призрачные слезинки дождя.
Я открываю глаза, и смотрю сквозь тусклую пелену дождя на серое
бесцветное небо, оно сливается с пепельно-серыми крышами панельных
домов-близнецов, и я чувствую, как сжимаются, уменьшаясь в размерах
просторные улицы и проспекты, как размываются, растворяясь в мышино-серой
пелене дождя, травянисто-деревянные переулки Старого Города... Я вижу, как
слетают, прибитые дождём, сочно-зелёные листья с поникшего клёна.
И невольно вспоминаю такой же размытый студёными струями дождя тусклом
июньском дне, когда в блёклой пустоте соседнего - через улицу - двора я
стоял рядом с Делиной, маленькой девочкой с Очень Далёкого Острова, и
разговаривал с ней. В последней раз...
И хотя с той далекой поры минуло немало дождливых лет, воспоминания об
этом хмуром дождливом дне всегда приходит ко мне, когда я, проснувшись
ненастным утром, печально взираю на мутновато-желтые дорожки на
дымчато-серых оконных стеклах; когда, выглянув в окно, вижу, как бойко
пляшут в лужах гулкие пузыри, когда ощущаю над головой каменную тяжесть
налитых угрюмым свинцом косматых туч. И с невольно подступающей тихой
грустью я снова возвращаюсь в тот уже очень далекий от меня день, и мне
кажется, что это было совсем недавно. Быть может, даже вчера...

2

В тот год последняя неделя июня выдалась необычайно знойной.
Раскалённый шар солнце немилосердно сжигал Город, лениво проплывая по
прозрачно-чистому небу, на котором, даже если очень захотеть, невозможно