"Френсис Ходгсон Бернет. Маленький лорд Фаунтлерой " - читать интересную книгу автора уважающива вас Фаунтлероя".
- Мистер Хоббс всегда так подписывался, - пояснил Фаунтлерой. - И я подумал, что лучше будет прибавить "пажалста". А правильно я "пажалста" написал? - В словарях его пишут несколько иначе, - заметил граф. - Так я и знал! - воскликнул Фаунтлерой. - Надо было вас спросить. Если слово длинное, всегда надо проверять его в словаре. Так оно вернее. Я лучше перепишу письмо. И он переписал письмо набело, предварительно выяснив у графа, как пишутся трудные слова. - Странная вещь правописание, - заметил он. - Очень часто пишут совсем не так, как произносят. Я-то думал, что "пажалста" так и надо писать, а оказывается, оно совсем по-другому пишется. А "дорогой", если не знать, хотелось бы написать "дарагой", да? Просто руки иногда от этого правописания опускаются! Уходя, мистер Мордонт унес письмо с собой. Кроме письма он унес с собой и еще что-то - чувство надежды и благодарности, какой прежде он никогда не уносил из замка Доринкорт. Проводив его до двери, Фаунтлерой вернулся к деду. - Можно мне теперь пойти к Дорогой? - спросил он. - Она меня ждет. Граф помолчал. - Прежде зайди на конюшню, - сказал он. - Там для тебя есть кое^что. Позвони. - Спасибо, - быстро произнес Фаунтлерой, слегка покраснев, - но если вы - Что ж, - отвечал граф. - Я прикажу заложить карету. И сухо прибавил: - Это пони. У Фаунтлероя перехватило дыхание. - Пони! - повторил он. - Чей пони? - Твой, - отвечал граф. - Мой? - вскричал мальчик. - Мой? Как все эти игрушки наверху? - Да, - сказал граф. - Хочешь на него взглянуть? Я прикажу его вывести. Краска залила лицо Фаунтлероя. - Я никогда и не мечтал, что у меня будет пони! - воскликнул он. - Я никогда об этом даже не мечтал! Как Дорогая обрадуется! Вы мне все-все дарите! - Хочешь взглянуть на него? - повторил граф. Фаунтлерой глубоко вздохнул. ----Да, я хочу на него посмотреть, - отвечал он. - Прямо сказать вам не могу, как мне этого хочется. Только боюсь, я не успею... - Ты непременно хочешь ехать к матери сегодня? - спросил граф. -Разве нельзя отложить поездку? - Нет, - сказал Фаунтлерой, - ведь она все утро обо мне думала, а я о ней. - Ах, вот как, - произнес граф. - Что ж, позвони. Карета мягко катила по аллее под высокими сводами деревьев. Граф молчал, но Фаунтлерой говорил, не смолкая, и все о пони. Какого он цвета? А он большой? Как его зовут? Что он ест? Сколько ему лет? А можно завтра встать пораньше, чтобы посмотреть на него? - Вот Дорогая обрадуется! - повторял он. - Она будет вам так благодарна |
|
|