"Руслан Белов. Смерть за хребтом" - читать интересную книгу автора

Что там у нас с проповедью? Надо бы что-то о жизни и смерти
сочинить...

...Чтобы жить, надо умирать, чтобы иметь, надо терять. Надо пройти
весь путь, зная, что он - в никуда и, следовательно, бесконечен..."

- Ну, слава Богу! - опять прорвался в мозг голос Сергея Егоровича. -
Тебя, Евгений, полчаса почти не было. Фархад мне уже на небо пальцем
показывал. А "чтобы иметь, надо терять" - это ты загнул. А "чтобы жить,
надо умирать" - просто здорово. Ты, наверное, рассматриваешь это фразу как
руководство к действию?
- И чем вы только недовольны, Серей Егорович? Все так классно для вас
складывается...
- Да нет... Не все складывается. Мучаешься ты как-то не так. Я, что
ли, тебе мешаю? Когда мы подошли к этой твоей могиле, ты так естественно
стонал. Потом кричал, как резаный. В кино такого не услышишь. А сейчас - из
рук вон плохо...
- Привыкаю... А хорошо, что вы не курите... Если бы вы... сейчас...
закурили, я бы умер... от тоски... и печали...
- Так в чем же дело? Давай, подымим. Мы же, Евгений, на твоей машине
приехали. С Ахмедом. В бардачке до сих пор твой голубой "Кент суперлайт" за
полтора тумана <Денежная единица Ирана.> лежит.
И, обратившись к напарнику, произнес ласковым голосом:
- Фархад, голубчик, принеси, пожалуйста, сигареты. И, смотри,
зажигалку не забудь...
Когда мой бывший коллектор вернулся, Сергей Егорович, часто покашливая
от дыма, стал прикуривать сигареты одну за другой и бросать их в отверстие
на дне ямы. Несколько из них упали мне в ладони, другие провалились в щели
между торсом и камнем и там застряли. Небольшого тока воздуха хватало,
чтобы табак тлел и догорал до конца. Приятное жжение щекотало тело,
уставшее от однообразной боли, сладковатый дым сигареты входил в легкие
забытым удовольствием. Я представил себя лежащим после плотного обеда... На
теплом песке в тени "Лендровера". Я затягиваюсь... Медленно... Глубоко... И
сосуды головы сужаются, сужаются... в тонюсенькие проволочки... И мозг
пронизывается ими...
- Ну что, покурил? - спросил Удавкин, громко откашливаясь и тем
возвращая меня к жизни.
- Слушай... Егорыч! И чем... я тебя... так достал? Ты измываешься, как
будто... яйцо я тебе оторвал. Хотя... фиг... тебе что оторвешь. Отбить
только можно. Ты же каменный. И вообще, хватит! Надоело! Я умер...

"...Ты бежишь от жизни, но прибежать никуда и не к чему не можешь. И
устало прячешь голову в сыпучий песок повседневности. Хоть дышишь ты там
неглубоко, но песчинки, секунда за секундой, одна за другой, замещают твои
легкие, твое живое мясо, твой еще сопротивляющийся мозг, твои еще крепкие
кости. И, вот, ты уже каменный идол и лишь иногда твои не вполне
остекленевшие глаза сочатся тоской о несбывшемся, тоской, не умеющей
умирать..."

Острая боль ударила в желудок. "Похоже, мне захотелось есть, - с