"Аркадий Бабченко. Алхан-Юрт" - читать интересную книгу автора

Яркий лунный свет заливал долину. Вода отсвечивала резким серебром. Все
предметы приобрели четкость. "Странная природа какая, - подумал Артем, -
только что чернота была, хоть глаза выкалывай, а луна вышла - и пожалуйста,
в Алхан-Кале номера домов прочитать можно".
Нет, это точно сон. Это болото, река, камыши... Все так отчетливо, как
бывает только во сне. А он сам - мягкий, расплывчатый, нереальный... Он не
должен быть здесь. Он всю жизнь был в другом месте, всю жизнь он понятия не
имел, что на свете есть такая - Чечня. Он даже сейчас не уверен, что она
есть, как не уверен во Владивостоке, Таиланде и островах Фиджи... У него
совсем другая жизнь, в которой не стреляют, не убивают, где нет
необходимости жить в болотах, есть собачатину и сдыхать от холода. И такая
жизнь у него должна быть всегда. Потому что к Чечне он не имеет никакого
отношения и ему глубоко по барабану эта Чечня. Потому что ее нет. Потому что
тут живут совсем другие люди, они говорят на другом языке, думают по-другому
и по-другому дышат. И это логично. А он так же логично должен думать и
дышать у себя. В природе все логично, все закономерно, все, что ни делается,
делается ради какого-то смысла, с какой-то целью. Зачем ему тогда быть
здесь? Смысл какой, ради какого закона? Что изменится у него дома, в его
нормальной жизни оттого, что он находится здесь?
На берег реки, в полукилометре от них, приглушенно урча во влажном
воздухе мотором, выползла БМП. Остановилась. С нее посыпались люди,
разбежались по бровке и исчезли, пропали в ночь, как и не было.
- Что за черт! - Артем стряхнул оцепенение, переглянулся с Вентусом,
с Ситниковым. - Кто это, товарищ капитан? Может, чехи?
- Хрен его знает... Ни черта не видно, бликует. - Ситников убрал
бинокль. - Не похоже вообще-то... Хотя могут быть и чехи. Дня два назад они
у пятнашки как раз бэху сперли.
- Как?
- Да как... С граника вмазали, на трактор подцепили и уволокли в горы.
Как раз где-то здесь, вот в этих вот холмах.
Бэха мертвым железом стояла на берегу. Гладкий, играющий под луной
серебром ствол поблескивал на фоне черного корпуса. Движения никакого не
было. Люди как вымерли, пропали в этом болоте.
Иллюзию разрушил Ситников:
- Нет, это не чехи. Это пятнашка. Они здесь уже стояли. Просто позиции
сменили. - Он отвернулся от болота, включил на часах подсветку. - Ладно,
второй час уже. Пошли спать.
- Я здесь останусь, товарищ капитан, - Вентус кивнул на бэтэр, - там
у парней место еще есть, к ним полезу.
Ситников кивнул, поднялся и пошел к кустам, туда, где был пехотный
бэтэр и куда ушел Игорь. Артем отправился следом.
Машина стояла на малюсенькой, чуть больше ее периметра, опушке среди
боярышника. Вокруг суетилась пехота, которой оказалось неприятно много.
"Блин, откуда их столько? - удивился Артем. - Фишку не выставляли, что ли?
...И здесь поспать не удастся".
Около распахнутого настежь бокового люка, выливавшего на полянку волны
света, облокотившись на броню, стоял Игорь, матерился на солдат, поднимая
очередную смену караула, фишки по-армейски:
- Давай, давай, бегом! Шаволитесь, как сонные мухи. Что, четыре часа
уже и в падлу отстоять? Быстрее, а то чехи свет заметят. Прикинь, пятнадцать