"Валерий Алексеев. Удача по скрипке" - читать интересную книгу автора

Третий, пятый, десятый удар. Руки-ноги холодные стали. Может, встать?
Может, папаню на помощь позвать? Что я все "мама" да "мама"? Мамы-то своей
как раз я и не помню, очень рано она умерла, и пришлось отцу меня нянчить.
Он жалел меня маленькую, обшивал и обстирывал, женщин в дом не водил: так
и выросла я к мужчинам доверчивая. Гришке верила, как отцу, он и старше
меня на одиннадцать лет, то-то я тогда, дурочка, радовалась. Вот как,
думаю, повезло сироте: из отцовских-то рук прямо в Гришкины руки попала.
Он тогда был веселый, мой Гришка-злодей, коротышкой все звал,
пузатенькой...
Тут слезами я задавилась, в подушку уткнулась лицом и не слышала, как
двенадцатый пробило. Только чувствую вдруг - холодок на языке, точно
мятную конфетку съела. И легко сразу стало, спокойно внутри: помню, даже
засмеялась я от облегчения. Вот и все, говорил мне, бывало, Гришуточка
мой, а ты, дурочка, боялась. С этим и заснула, а спала до чего хорошо - ну
прямо как будто убитая.


16


В семь часов просыпаюсь - как заново родилась: улыбаюсь лежу,
спокойная, собой довольная. В доме хлеба ни крошки, на первое нет ничего,
а я потягиваюсь себе да пожмуриваюсь. Пастилы захотелось: ну смерть как
хочу пастилы. Впору встать да бежать в магазин. Ладно, думаю, заверну по
дороге в кондитерскую, килограмм куплю и на пункте одним духом слопаю.
Только слышу вдруг - шорох по комнате, белый кто-то идет. Невысокий, и
по полу тихо ступает. И подумала я без страха: вот она, душа моя, выхода
найти не может. Села я на постели, ночнушку на груди запахнула.
- Кто там? - спрашиваю.
- Мама, это я, не бойся, - отвечает мне Толиков голос. - Что-то душно,
не спится.
И от этих от слов сердце кровью мне сразу ошпарило. Встала я, свет
зажгла - и на сына гляжу, словно в первый раз его вижу. Стоит мой
маленький у окна, скрипочку к животу прижимает. Бледный, тощий, ушастый,
из-под майки все кости наружу, головенка стриженая, шишковатая. И лицо
незнакомое, ни Гришкино, ни мое. Господи, думаю, да никак я его разлюбила?
- Мама, я поиграю немножко, - говорит мне сыночек. - Что-то вдруг
захотелось. Можно, мама?
Собрала я все силы: да это же Толенька мой, я ж в него свою душу
вложила.
Пересилила себя, за стол сажусь и головой ему ласково киваю:
- Поиграй, сыночек, поиграй.
Положил он свою скрипочку на плечо, подбородком ее прижал, длинноносый
сразу стал, горбатенький. Пальцем струны потрогал и заиграл. Детским
голосом заговорила скрипка, быстро так забормотала: "Что же это со мной,
что же это со мной... - И протяжно потом: - ...де-елают?.."
Сжалась я вся в комочек, сердце, как у птицы, стучит: не поддамся я
старухе, нет, не поддамся. Ишь чего выдумала! Как любила я его, так и буду
любить, и жалеть его буду по-прежнему. Кто ж его еще пожалеет, если не я?
Тут и дед наш проснулся. Заворочался, притих, слушает. А сыночек играет: