"Татьяна Ахтман. Жизнь и приключения провинциальной души " - читать интересную книгу автора

их губят с неумолимостью капающего по звонку желудочного сока, обрекая на
крестную муку осознания безумия.

***

Самое выразительное объяснение "перестройке" я услышала на открытом
(обязательном для всех) партийном собрании ПТУ. Заместитель парторга,
подполковник в отставке, преподававший гражданскую оборону, вышел к доске и
попытался воспроизвести голосом и мелом то, что велено было ему
полковниками. Видимо, он надеялся на авось, не понимая, чего от него хотят,
чтобы он изобразил тут, про... Подполковничья плоть рвалась, натягивая
пуговицы, из формы - на свободу - к запотевшей бутылочке водочки, хлебушку с
салом, лучком и огурчиком. Тучный седой мужчина в погонах со звёздами висел
в позе "вольно", водил в воздухе слабой рукой, беззвучно разевал рот,
загнанно глядя на тихо веселящуюся аудиторию поверженными глазами вечного
двоечника, ждущего звонка. И вот, я думаю, а если бы, каким-то волшебным
образом, этот подполковник вдруг... стал бы человеком - осознал себя? Увидел
бы своё существо и смог узнать себя? Что сумел бы он изменить теперь? Может
быть, пошёл бы странником по миру, впервые доверчиво рассматривая творение
божье, страдая и радуясь, и стал бы похож на старого человека с непросто
сложившейся судьбой? Мне противна идея последнего суда - кого судить?
Подполковников с полковниками, всё счастье которых в непонимании своего
несчастья? Энчан, подобно кукушатам, выбрасывающим из гнёзд все, к чему
прикасается их бессмысленно протестующая плоть?

Конечно, я не думала так тогда. Так размышляет моя благополучная
ипостась, расположившись в белом пластиковом кресле на веранде у кувшина с
розой. А тогда... мысли были похожи на чувства и не воплощались в образы и
слова, из которых возникает понимание, как из островов самодостаточности
возникает планета. Я хорошо помню себя тогда, живущей в хаосе неосознания,
когда опорой может быть лишь мир предметов, и любая вещь владеет тобой:
грязные парты, наглые выходки, шушуканье за спиной... Царь Соломон сказал:
"Много знаний - много печали". Хорошо, я согласна.


Толпа.

Происходит великая путаница понятий, смыслов: вавилонское
столпотворение, и мы - в процессе. Так, должно быть, бывает всегда, когда
рушатся безумные супербашни. Сколько замечательных домов могли построить на
берегах Тигра и Евфрата, в плодоносящей долине. С верандами и красными
черепичными крышами, утопающими в садах и ленивом плеске равнинных рек. В
долине самодостаточности, где было всё для счастливого человеческого
детства: добрая зеленоватая река, песочные острова, в окружении серебристых
ив, лунных даже под блеском полуденного солнца. Можно было украшать дома
пёстрым перламутром, расписывать глиняные таблички простодушными буквами:
Д - дом, О - солнце. Буквы - птицы, буквы - деревья, буквы - впечатления, из
которых возникали слова, наполненные ясным смыслом и тексты
материализующегося в письменах сознания. Должно быть, когда рушились стены
Башни, и дождь хлестал по щекам, мешая забыться, люди кричали друг другу