"Дарья Агуреева. 36 и 6 " - читать интересную книгу автора

собственной. Я буду дрожать над каждым его шагом по проезжей части,
вылавливать по подворотням, выдергивать из нежных ручек сигареты, проверять
уроки, не спать по ночам, когда с ним случится первая любовь... А потом он
покинет меня, уйдет в другую жизнь, закрытую для отеческих глаз...
Я возил Милану кататься на лодке, водил в ресторан, в театр. И она,
такая своенравная с виду, безропотно следовала за мной, что бы ни взбредало
мне в голову. Для чистоты эксперимента я даже вытащил ее на ночную рыбалку
под пение комаров и в Кингисепп - за грибами.
В тот день я впервые подарил ей цветы. Проезжал мимо цветочного
магазина и вдруг осознал - дождь кончился. Резко затормозил, опрометью
кинулся к волшебным дверям благоухающего царства. Самым трудным было
выбрать. Проверил - кредитка на месте. Тогда я выгреб из портмоне всю
наличность и ничего не говорящим вообщем-то широким жестом купил самый
дорогой букет. Милана будто не поверила. Она долго внимательно всматривалась
в букет, словно пытаясь запомнить каждый лепесток, вобрать эту нежную
красоту в себя.
- Спасибо, - резко вскочила с места. - Спасибо, Андрюшенька! - лицо ее
просветлело, как у покойной. Это ее спасибо... Она произнесла его как-то
необычно. Оно звучало не только в бархатном голосе, но и в струящемся свете
карих глаз, в трепещущих жизнью, вздрагивающих губах, в небрежном жесте
потянувшейся к букету руки, во всем ее худеньком хрупком теле. И делалось
так легко от ее искренней признательности! Мне стало неловко. Не верилось,
что такая душевность может исходить от столь необычной девушки. Я поддавался
языческим стереотипам - мистическая красота подвластна только ведьмам. Но
Милана не была ведьмой. Она была маленькой, совсем маленькой девочкой,
которая мне безумно нравилась. В ее "спасибо" хотелось греться вечно. Я
вдруг почувствовал: все, что есть в этом мире, все проходит мимо меня, не
задевая, не затрагивая. Я ощутил свое одиночество в полной мере и потянулся
к теплу. В сердце зашевелилась дремучая тоска по любви. Захотелось чего-то
родного домашнего, чтобы кто-то каждый день говорил мне "спасибо", как
Милана, просил о чем-то, а я бы исполнял. Сказки захотелось, чуда... Я был
безгранично благодарен ей за то, что она была благодарна мне. Конечно, любая
сказала бы мне "спасибо", подари я ей цветы, но не так... не так, как это
сделала Милана.
- Какой славный! - она еще шире распахнула глаза, не могла оторваться
от созерцания букета. Я вдруг понял, что эта девушка рождена для счастья.
Она живет среди маленьких чудес и готова в любой момент ринуться во что-то
большое и бесконечно прекрасное. Она даже не подозревает, насколько
действительность порой далека от наших представлений о ней. Как будто все
зло этого мира не касалось ее юности, грязь не прилипала к ее легкому телу,
и она мягко ступала над поверхностью земли, даже не задевая ее своими узкими
ступнями. Только радости ждала она, и ничто другое не могло проникнуть
вглубь этих кофейных глаз. А ведь еще совсем недавно Милана казалась мне
совсем другой: скованной, подозрительной, зажатой. И вот мой букет полностью
преобразил ее, снял с напряженного личика маску недоверия, сделал ее
беззащитной. Вытянув руки, она нежно обняла цветы и зарылась в них лицом. Не
возможно представить, до чего здорово я чувствовал себя, наблюдая ее
растущий восторг.
- Это так чудесно! Спасибо! - опять невероятное "спасибо", все теснее
привязывающее меня к дымчатому свету, который вдруг стала излучать эта