"Джон Диксон Карр. Тень убийства " - читать интересную книгу автора

баре Мартин без единого слова каждый вечер с открытия клуба подавал каждому
его любимый коктейль. Наверно, поэтому здесь царила атмосфера меланхолии и
обреченности. В номерах, обставленных с пышной роскошью, освещенных
неяркими лампами, устланных мягкими коврами, пропитанных запахом
самоубийства, стояла тишина. Светившиеся в тумане окна не сулили уюта
сырыми ночами, напротив, напоминали иллюминаторы парохода, медленно
плывущего к земным туманным гаваням под заунывный хриплый вой сирены.
Непривычные запахи, необычные призраки, причудливые крыши... Только в этом
лондонском клубе никто бы не удивился, увидев игрушечную виселицу.
В любом случае таковы были мои ощущения, когда мы оторвали глаза от
игрушки. Банколен задумчиво, рассеянно бродил по гостиной, покачивая
головой. По-моему, всем стало легче от предложения сэра Джона одеваться к
обеду. Банколен поставил игрушку в шкафчик сбоку от камина, медленно закрыв
дверцу, как бы пряча туда свои мысли.
Больше мы на эту тему не заговаривали и вскоре после шести разошлись
из гостиной. Сэр Джон занимал номер на первом этаже, Банколен на третьем, я
на четвертом. Коридор шел от гостиной к лифту в вестибюле. Круглый
сумрачный вестибюль, утопавший в коврах, слабо освещенный настенными
лампами, был пуст. Шаги наши гулко звучали, кругом плыли клочья тумана.
Банколен вышел на третьем этаже. Я в одиночестве поднялся на четвертый
в таком мрачном расположении духа, что ничего вокруг не замечал, пока не
услышал гул лифта, идущего вниз. На верхнем этаже электрической проводки не
было. Огромный коридор, тускло освещенный круглыми позолоченными газовыми
горелками, заканчивался какой-то готической стрельчатой аркой. Тут было еще
тише, чем внизу, и так холодно, что я видел пар своего дыхания. Мой 21-й
номер был единственным на этаже, не считая огромных апартаментов вдали. В
конце коридора смутно виднелась их темная входная арка. Я был до того
поглощен неприятными мыслями, что в рассеянности прошел в нее мимо своей
двери. И с кем-то столкнулся. Задел в темноте чье-то плечо.
Кто-то хрипло, нечеловечески охнул.
- Кто здесь?- крикнул я.
В течение напряженной секунды мы стояли, стараясь разглядеть друг
друга, я слышал тяжелое частое дыхание. Потом другой человек протиснулся
мимо меня, и мы оба шагнули на свет.
Это был маленький худенький человечек в цветастом шелковом халате.
Коричневатая кожа, орлиный нос, на лоб беспорядочно падали густые черные
волосы. Поразительно странное выражение глаз ошеломляюще желтого звериного
цвета, так широко открытых, что целиком виднелись круглые белки вокруг
радужки. Гипнотические глаза задыхавшегося мужчины, с неподвижным, мертво
застывшим взглядом восковой куклы, как бы расширялись. Я еще больше
изумился, когда он заговорил,- казалось, его губы не движутся. - Вы
оставили эту чертову штуку у меня на столе?- спросил он. Резко вытянул и
открыл руку. На ладони лежала крошечная, меньше дюйма, деревянная фигурка.
Кажется, мужская. На голове какой-то колпак, шея свернута. Я молча смотрел
на нее, по-прежнему слыша учащенное дыхание. Черная фигурка на коричневой
ладони обретала какой-то чудовищный смысл. Даже не слыша акцента, я понял
бы, что встретился с Низамом аль-Мульком. И пробормотал что-то вроде:
- Нет. Прошу прощения... Я живу вот в том номере. Сюда зашел по
ошибке... Смуглая ладонь закрылась. Он внимательно меня разглядывал широко
открытыми глазами.