"Джон Чивер. Бриллианты Кэботов" - читать интересную книгу автора

узнать никогда. Обыкновенно в руке у них бумажная сумка, а в ней, как я
догадываюсь, сандвич с ветчиной на ржаном хлебе и термос с пахтой.
Движение в это время дня небольшое. Фургон из прачечной подвозит к кафе
"Каплун на вертеле" формы для официанток; у ресторанчика "Эсберн" другой
фургон - последний из ветеранов своего поколения - сгружает бутылки с
молоком. Через полчаса двинутся по привычным маршрутам желтые школьные
автобусы.
Я работаю в жилом доме, который носит название "Престуик". Дом
семиэтажный, построен, если не ошибаюсь, в конце двадцатых годов. С
потугами на стиль эпохи Тюдоров. Кирпичи разной величины, крыша обнесена
парапетом, а доска с объявлениями о свободных квартирах - натуральная
кровельная дранка - раскачивается на железных цепях и при ветре
романтически поскрипывает. Справа от двери вывешен список
квартиросъемщиков, в котором минимум двадцать пять раз повторяется слово
"доктор", но знайте: это не безобидные эскулапы со стетоскопом и резиновым
молоточком, это врачи-психиатры, это царство пластмассовых кресел и
пепельниц, набитых окурками. Уж не скажу, чем им так приглянулся этот дом,
однако численный перевес здесь за ними. Изредка, дожидаясь лифта, ты
встретишь женщину с ребенком и продуктовой сумкой на колесиках, но чаще
встречаешь мужчин и женщин, чей вид, сплошь да рядом измученный, отмечен
печатью душевных неурядиц. У одних по лицу блуждает улыбка, другие что-то
бормочут себе под нос. Пациентов в последнее время, похоже, не густо, и
тот врач, у которого кабинет рядом со мной, частенько выходит в коридор
постоять у окошка. О чем может размышлять психиатр? Гадает, что случилось
с больными, которые бросили лечиться, отказались от групповой терапии, не
посчитались с его указаниями и советами? Уж кто-кто, а он знает всю их
подноготную. Я покушалась на жизнь мужа. Я покушался на жизнь жены. Три
года назад я выпил целый флакон снотворного. А за год до того вскрыл себе
вены. Моя мать хотела не дочь, а сына. Моя мать хотела не сына, а дочь.
Моя мать хотела сделать из меня гомосексуалиста. Куда они все подевались,
чем теперь занимаются? По-прежнему женаты, ссорятся за обедом, украшают
елку к рождеству? Развелись, вторично вышли замуж, кинулись в речку с
моста, выпили флакон секонала, нашли способ примириться с жизнью, стали
гомосексуалистами - или же переехали на ферму в Вермонте сажать клубнику и
наслаждаться простыми утехами жизни? Бывает, что доктор по целому часу
простаивает, глядя в окно.
Ну а серьезная работа у меня в эти дни вот какая: я сочиняю такой
выпуск газеты "Нью-Йорк таймс", чтобы он вселял в сердца людские отраду.
Возможно ли найти для себя занятие более достойное? В числе моих связей с
действительностью "Таймс" составляет существенное, хоть и несколько
заржавелое звено, однако сообщения в ней за последние годы удручающе
однообразны. Любители мрачных прорицаний нынче не в чести. Так что -
поневоле собираешь по крохам. В центре выпуска - статья под заголовком
"ОПЕРАЦИЯ ПО ПЕРЕСАДКЕ СЕРДЦА У ПРЕЗИДЕНТА, КАК ПОЛАГАЮТ, ПРОШЛА УДАЧНО".
Пониже, слева, в рамочке - "СТОИМОСТЬ ПАМЯТНИКА ДЖ.ЭДГАРУ ГУВЕРУ ВЫЗВАЛА
ВОЗРАЖЕНИЯ": "Подкомиссия по установке памятников грозит наполовину
урезать сумму в семь миллионов долларов, выделенную для постройки Храма
Правосудия в честь покойного Дж.Эдгара Гувера..." Столбец третий - "СЕНАТ
ОТВОДИТ СПОРНЫЙ ЗАКОНОПРОЕКТ": "Большинством голосов - сорок три против
семи - сенат на сегодняшнем вечернем заседании отклонил недавно