"Джон Кольер. Сборник новелл "На полпути в ад"" - читать интересную книгу автора

очевидностью открылось - стук идет извне. Это были шаги, и звучали они всего
в нескольких футах от меня. В мгновение ока я схватил пышную накидку,
замотался в нее и застыл, выбросив одну руку, подобно Кармен, исполненной
глубочайшего презрения.
Мне повезло. Он прошел мимо, позвякивая своим нехитрым снаряжением на
цепочке, мурлыча что-то себе под нос, на глазах словно чешуя-след
преломившихся лучей сверкающего дня. "Иди себе в тщете мирской", - прошептал
я и позволил себе беззвучно усмехнуться.
И тут же усмешка замерла на моих губах. Сердце екнуло. Страх снова
подкатил к горлу.
Я боялся пошевельнуться. Боялся повернуть голову и посмотреть по
сторонам. Чувствовал: за мной наблюдает нечто, и это нечто видит меня
насквозь. Это была не просто паника, какую способен пробудить в человеке
простой сторож. Первый импульс был естественным: оглянись! Но глаза
отказывались повиноваться этому импульсу. Я словно прирос к месту и
продолжал смотреть прямо перед собой.
Глаза пытались убедить меня в том, во что мозг отказывался верить. И
они своего добились. Я понял, что смотрю прямо в чьи-то глаза, глаза
человеческие, только большие, какие-то плоские, светящиеся. Как у существ,
предназначенных для ночной жизни, которые выползают из своих укрытий в
зоопарке при искусственном голубом свете, имитирующем свет луны.
Обладатель этих глаз находился от меня в десятке футов. Сторож прошел
между нами, причем к нему он был ближе, чем ко мне. И все-таки его не
заметил. Но и я, судя по всему, смотрел на него несколько минут подряд. И не
заметил тоже.
Он стоял, чуть откинувшись на низкий помост, где на полу, усыпанном
красновато-желтыми листьями и отороченном пышными домоткаными рюшами,
красовались свежелицые восковые девушки в ярких спортивных костюмах в
елочку, мелкую и крупную клетку. Он прислонился к юбке одной из этих Диан, и
складки юбки скрывали его ухо, плечо и отчасти правый бок. Сам он был одет в
неяркий, но модный костюм из шотландского твида с богатым рисунком,
расписную с кружевами рубашку оливково-розово-серого цвета, замшевые туфли.
Он был бледен, как существо, извлеченное из-под могильного камня. Длинные,
худые руки кончались свободно висевшими ладонями, походившими не на ладони
вовсе, а на эдакие прозрачные плавники или дымчатые шифоновые облачка.
Он заговорил. Это был не голос, но какой-то подъязычный посвист.
- Для новичка совсем неплохо!
Я сообразил, что он делал мне комплимент - не без легкой издевки - по
поводу моей довольно дилетантской попытки замаскироваться. Заикаясь, я
вымолвил: - Простите. Я не знал, что здесь еще кто-то живет.
Оказалось, что я против воли пытаюсь имитировать его свистящее
подшепетывание.
- О да, - поддержал меня он. - Здесь живем мы. И это прекрасно.
- Мы?
- Да, все мы. Смотрите!
Мы стояли у края первой галереи. Он обвел вокруг длинной рукой,
указывая на все пространство магазина. Я взглянул. Но ничего не увидел. И
ничего не услышал, кроме тяжелых шагов сторожа, удалявшихся куда-то в
бесконечную даль, кажется, к подвальному этажу.
- Ну что, видите?