"Андрей Дашков. Bce писатели попадают в ад" - читать интересную книгу автора

неистощимая - или шестилитровый запас топлива, которое он сбросит, как
самолет, совершающий аварийную посадку...
В конце коридора возник фрагмент городского пейзажа: безликая
улица, затянутая то ли смогом, то ли туманом, фонарные столбы, грязные
стены домов - все ужасающе хрупкое, словно сделанное из дымчатого стекла.
Хрупкое, если смотреть с высокого холма смерти.
Это был город его юности, затерянный где-то в осадочной породе
времени, мертвый отпечаток, подернутый к тому же пеленой забвения. Город
казался размытым - ровно настолько, насколько были неопределенными
воспоминания самого Бута. Детали, которых он не помнил, послушно исчезли,
а то, что прочно засело в памяти, приобрело гротескный вид. В общем, это
был очень странный город.
Бут бродил в тумане, поглощавшем эхо, - туман был живым и питался
звуками. Бут многократно возвращался в одно и то же место; пройденные
улицы тянулись перед ним снова и снова - так убитое в иной жизни время
воплощалось в проштампованном мутными образами пространстве; повторение
было спроецировано на плоскость; череда серых и скучных событий обернулась
самокопирующимся лабиринтом.
Потуги Бута что-либо изменить закончились тем, что он наконец
разглядел в тумане вывеску бара. Рядом находился сквер: голые, будто
хрустальные, деревья казались мертвее трещин в разбитом зеркале, и даже
больное воображение было не в состоянии их оживить. У входа в сквер торчал
памятник: мужчина с длинными волосами и длинным носом уставился во мглу
своими незрячими каменными бельмами.
Бар назывался <<Утешение>>. Но вряд ли возможно обрести утешение на
самом полюсе одиночества...
Бут распахнул дверь и вошел. Заведение выглядело бы покинутым
и заброшенным, если бы не бармен за стойкой. Он как раз наливал себе
очередной стаканчик. Судя по количеству пустых бутылок, выстроившихся
тут же, он мог пить бесконечно, пребывая в одной и той же стадии опьянения.
Между полками, находившимися у него за спиной, был укреплен скелет огромной
рыбы.
Бармен сосредоточенно уставился на потемневшую картину, висевшую
на противоположной стене узкого помещения. От двери Бут не разглядел, кто
изображен на холсте. Пьяный что-то бормотал себе под нос, то ли силясь
вспомнить, то ли затверживая наизусть. Когда Бут робкими неслышными шагами
приблизился к стойке, он разобрал слова:
- <<...Все началось с появления в городе этого мрачного человека в
просторном плаще багрового цвета, подбитом коричневым мехом, и всем нашим
сразу стало ясно, чем хорош такой плащ...>> Не помните, как там
дальше? - неожиданно обратился бармен к Буту.
- <<...На нем почти не заметны пятна крови>>, - закончил Бут по
памяти.
Бармен шлепнул ладонью по стойке.
- Точно! Чертовски трудно держать в памяти всю эту дребедень.
- А вы не пробовали записывать? - задал Бут явно провокационный
вопрос.
Пьяный посмотрел на него, как на идиота, и погрозил пальцем.
- Не балуйтесь, дружище! Вижу, вы еще неопытный - так я вам
кое-что объясню. Если вас застукают за этим делом, то на первый раз отрубят