"Виктор Делль. Полундра! " - читать интересную книгу автора

видится, более позднее. Ящик под вагоном не худшее место для проезда.
Вначале страшно, потом привыкаешь. Летит поезд, стучат в самое ухо колеса.
Спокойно. Нет контролеров, милиционеров. Если прихватишь с собой еще чурбак
какой, тогда и вовсе хорошо. Сунул его в дверцу, видно все, как из окна
вагона. Только не усни, а то вывалишься, и тогда конец.
Поезд стоял на станции. Я вылез из ящика на минутку по нужде. Когда
вернулся, в ящике лежал пацан. Мы подрались. Он разбил мне нос, я прокусил
ему ногу. И все-таки уехал он. Я остался.
Мне приходилось жить по законам улицы, дороги, и я дрался. И тогда, у
вагона, и потом. Из-за куска, из-за места. Иногда били взрослые. Расчетливо,
зло, больно. Но боль проходила, шишки рассасывались, синяки светлели. Досада
оставалась. На то, что сил недостало ответить, ума, чтобы объяснить. Как
часто получалось, будто ползешь по откосу, крутому и гладкому, цепляешься
ногтями рук, ног за каждую неприметную трещинку. Один сантиметр, другой...
Язык распух, губы потрескались. Палит солнце. Позади пустыня. Она соткана из
песчинок-случайностей. Хороших и плохих, пыльно-грязных и слезно-чистых. Ты
прошел этот путь. Остался последний откос, последний перевал, два-три метра.
Дотянуться, только бы дотянуться... Не повезло. Скользнула нога. Ты вцепился
в трещинки, но и руки не сдержали, царапнули по скале, ты летишь к
основанию. Начинай сначала. Всё.
Что всё?
Последний год войны застал меня на Севере. Про Мурманск ребята
говорили, что если где и есть рай, то он там. В Мурманске, рассказывали,
американцы, галеты, бекон. Будто в загранку уйти можно очень просто. Мы и
приехали. В первый день поняли, что убираться надо из этого города, пока
ноги не протянули. Холодно. Скалы, сопки, ветер. Ночь коротали на вокзале.
Играли в карты. В зал вошел лейтенант с двумя матросами. Ордена, медали на
них рядами, наискосок, сверху вниз. Подходят к нам.
- Здорово, неумытые!
Лейтенант прихрамывает, на лице - след ожога.
- Здрасьте вам.
- Сыграем?
- Это можно.
- Ух ты, шустрые какие. На кораблях вам бы цены не было.
- А нам и здесь перепадает.
- Я серьезно, шпана, - говорит лейтенант. - Может, с нами в Кронштадт
махнете? Чего глазищи вылупили. Отмоетесь, форму дадим, выучитесь, на
кораблях в море пойдете.
Разговорились. Лейтенант рассказал, что в Кронштадте есть школа юнг
Балтийского флота.
- Специальность выбирай, какая только по душе, - соблазнял лейтенант. -
Хочешь, сигнальщиком, рулевым - пожалуйста. Радистом, мотористом - твое
дело, будь любезен. Вот ты, - лейтенант улыбнулся Вовке Зайчику, с которым
свела меня судьба под Читой. - Кем хочешь стать?
- Покупаешь, морячок, - сощурился Вовка, - не подаем.
- Эх, вы, - поднялся лейтенант, - я с вами на равных. Мазурики. Пошли,
ребята.
Отошел, помедлил, крикнул: "Завтра в девять, у военкомата!" Махнул
рукой, пока, мол.
Мы остались. Долго спорили, ругались. Подходила еще шпана, каждому