"Маргерит Дюрас. Матрос с Гибралтара" - читать интересную книгу автора

каких-нибудь безобидных вещах, только не о нем - главное, не о нем и не о
реке. Почти час я старался. И вот пока я старался гнать от себя прочь всякие
мысли, думать только о сущих пустяках, вспомнить, какой сейчас может быть
день, и начался для меня настоящий ад. Обычно считаешь, сколько барашков
пасется на пригожем зеленом лугу, но порой это может завести слишком далеко
и совсем не туда, куда надо. У меня всегда было какое-то странное отношение
к арифметическому счету. Единожды начавши, я уже не мог остановиться и,
позабыв про барашков, принимался считать все что попало. Сколько еще
осталось дней до конца отпуска, до отъезда Жаклин? Сколько у меня осталось
денег? Сколько месяцев, недель, дней смогу я прожить на эти деньги? Сколько
на самом деле лет провел я в обществе Жаклин? А в министерстве? В этом
отделе, где пахнет дерьмом? Восемь лет, три месяца и шесть дней. С Жаклин -
два года, три месяца и два дня. Играли самбу, ту же самую, что звучала,
когда я поднялся с постели. Сколько еще лет мне оставалось, чтобы получить
право на пенсию? Двенадцать. Немного побольше, чем уже у меня позади,
наполовину больше. На лбу у меня выступил холодный пот. А на какую пенсию за
выслугу лет я мог бы претендовать уже сейчас? Этого я толком не знал, но,
должно быть, что-нибудь немного меньше половины моей нормальной пенсии.
Стоит ли мне ее потребовать, или черт с ней, пусть пропадает? И пристало ли
в моем возрасте беспокоиться о подобных вещах? Кстати, а сколько мне лет?
Внезапно я обнаружил, что три дня назад, во Флоренции, в самый разгар жары,
мне стукнуло тридцать два года. Так я нос к носу столкнулся со своим днем
рождения. Возраст предстал перед моими глазами какими-то огненными цифрами,
он буквально обрушился на меня, ударил, как гром с ясного неба. Снова
зазвучала самба. Нет, решил я, не стану я клянчить у них эту пенсию за
выслугу лет. Пожалуй, отпраздную-ка я свой день рождения тем, что не унижусь
ни до каких просьб к своему колониальному начальству. И предам-ка отныне
полному забвению все соображения такого рода, все расчеты, ибо, если
исходить из них, мне уже слишком поздно предпринимать какие бы то ни было
решительные шаги - покидать Париж, бросать Жаклин или Гражданское состояние.
Музыка замолкла. Послышались аплодисменты. Потом снова зазвучал тот же
танец. И для меня тоже все началось сначала. Я опять оказался во власти всех
этих дьявольских подсчетов. И разум мой снова забуксовал на не имеющих
решения арифметических головоломках. Допустимо ли, учитывая среднюю
продолжительность человеческой жизни, отказываться от пенсии за выслугу лет,
соответствующую одной десятой этой жизни? Иными словами, что лучше -
позволить себе и дальше вкалывать или жить восемь лет в безденежье? Особенно
если уже стукнуло тридцать? Я уже весь покрылся потом, но так и не нашел
решения, как же мне все-таки поступить. Да и кто бы мог помочь мне
выпутаться из подобных подсчетов? Какие цифры, какие пенсии могли бы
компенсировать мне восемь лет, проведенных в Отделе актов гражданского
состояния? Ясное дело, никакие. Но достаточно ли это веское, основание,
чтобы не попытаться извлечь из него хоть малую толику выгоды? Отказаться от
аперитивов, от сигарет?

Все это продолжалось довольно долго, почти все время, пока длилась моя
бессонница. Потом наконец я нашел решение: встал, тихонько, чтобы не
разбудить Жаклин, оделся в темноте и спустился вниз. Было прохладно. Перед
тратторией, почти вровень с оливковыми рощами, несла свои воды река. На
другом берегу виднелась ярко освещенная площадка, где проходили местные