"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу автора

волны с белыми гребнями в непогоду, теплую синеву или холодную стальную
стылость. Но все это - за стеклом, за окном; красивая, но картина.
С детских лет и доныне берега донские - мой дом. Об этом много
рассказано. Но продолжается жизнь. Прошлой осенью, уже в ноябре, погодой
ненастною, все же решили мы с приятелем попытать счастье на судака.
Потеплее оделись и не торопясь, полегоньку шлепая веслами, поплыли от
хутора вверх по Дону, к Картулям, когда-то хутору, а ныне просто уловистому
месту. Судак не брался, но мы домой не спешили, поднимаясь по течению
вверх. Погода стояла теплая, но пасмурная. Мелкий-мелкий даже не дождик, а
бус потихоньку шуршал по брезентовому капюшону, туманил даль. Над
облетевшим займищным лесом, желтыми камышами, пустыми водами реки царили
осенняя глушь и безлюдье. Полегоньку мы шлепали веслами, на безрыбье, на
худой конец, решив поискать грибов, чтобы пустыми не возвращаться. Товарищ
мой, местный рожак, знал здешние места и грибы в свою пору брал, словно в
огороде. "Чего их искать? - говорил он. - Пошел да набрал". Вот мы и плыли,
чтобы "набрать". Плыли, плыли - и увидели рыбака на надувной резиновой
лодке, на якоре.
- Какой-то упрямый хохол сидит, - сказал мой товарищ. - Не мы одни
дураки.
На Картулях с давних пор рыбачат шахтеры с Донбасса да Ростовской
области. Всех их беззлобно именуют хохлами. Приезжают они надолго, ставят
палатки, живут. Но обычно по теплому времени - август, сентябрь. А этот
припозднился.
Проплываем мимо. Рыбачок наш сидит словно врытый, накрывшись большим
плащом.
- Клюет? - спросил мой товарищ.
- Нет.
- А с утра клевало?
- Не шевельнуло.
- А чего сидишь?
- Куда спешить...
Мы поднимались выше, и помаленьку, в мелком дожде ли, бусе нахохленная
фигура рыбака стушевалась, пропала.
Грибов оказалось много. В приречных дубняках, тополевниках было светло
от желтой и рыжей листвы, еще не отгоревшей. Хмарь да морось остались на
воде, на берегу. Резали грибы и резали, мешок, другой, третий. В дубняках
рядовка была темной, словно дубовая кора, а в зарослях тополей да кленов
желтела яркой праздничной тропкой, уводя в глушь.
Грибов мы набрали и поплыли вниз в пригруженной лодке. Все такая же
погода стояла: туманец да мелкий бус. А наш рыбак по-прежнему сидел в
лодке, накрывшись брезентовым плащом. Мы его не затронули, проплыв мимо.
Что клев, что рыба... Осень, река - и покой в мире, в душе. Душа ведь
не дремлет. И хорошо здесь думается. Никто и ничто не прервет, даже не
заденет долгие нити раздумий: о прошлом, о будущем, о жизни своей и чужой
и, конечно, о том великом, что теперь окружает, подступая все ближе и порой
раскрывая свои вечные истины, суть которых проста и.оттого неподвластна уму
человеческому. Разве что малым детям да мудрецам. Но кто им верит...
2004 г.

"Не надо плакать..."