"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу автора

Пятьдесят тысяч рублей наличными получить и доставить на хутор - разве
не тревога? Тем более для бабы. Пятнадцать километров пустой степью да
лесистыми балками. Хорошо, если подвернется машина-попутка. А то и пешком
бреди, с оглядкою. Нынче времена лихие: не волков бойся, людей.
Хуторская почтальонша Надя почти пять лет на своей должности: два раза
в неделю забрать в станице письма, газеты, доставить на свой хутор да
разнести по людям; и раз в месяц - пенсия. Вроде привыкла, приладилась:
деньги прятала в широкий дерматиновый пояс, на голое тело, прикрывая
одеждой. Но разве это спасенье? Пенсионных дней Надя не любила, боялась их,
особенно в глухую пору - осеннюю, зимнюю, - когда попутного транспорта не
бывает. Добрые люди в домах сидят, лишь волки по степи рыщут.
Но зима нынешняя баловала. Рождество и Крещенье остались позади, а
настоящих холодов не было. Прихватывал мороз и отпускал. И снег: то белой
крупой сечет, то лепит ленивыми хлопьями, но то и другое ненадолго, вроде
понарошку. В стеии, на буграх и во впадинах, трава хоть и почернела, но
отмякла, даже на ковыле скотина хорошо пасется. Хозяевам - радость: на базу
больше сена останется.
И дороги, слава богу, хорошие: ни грязи, ни снежных переносов.
Хуторских школьников почти всякий день в станичную школу возят в могучем
грузовике с брезентовым верхом. Там - скамейки. Места хватает. Да и свой
народ, который при машинах, за хлебом да иной нуждой в станицу да в
райцентр нечасто, но ездит. Словом, можно жить.
С январской пенсией Наде и вовсе повезло. Из почты вышла, увидела
Володю Арчакова. У него - грузовик, и до самого места доставит.
- Домой едешь?! - окликнула Надя.
- Домой! Чего?.. Огрузилась деньжищами, не дотянешь?
Про пенсии он, конечно, знал. Для хутора этот день был праздником, его
ждали. Тем более что колхоз развалился, и теперь ни зарплат у людей, ни
авансов. Вот и ждут всем миром стариковскую копейку.
- Огрузилась, - ответила Надя. - Разгрузиться бы...
- Разгрузимся, - успокоил ее Володя. - Заедем в Малую Россошь. Там
целых два магазина. И загуляем.
Надя посмеялась. Кто бы другой говорил, а Володя Арчаков спиртного в
рот не брал. На хуторе он тоже был пришлым, из Киргизии. Фермерствовал, как
нынче говорят, понемногу занимаясь бахчами: арбузами, тыквами, дынями.
Старенький трактор был у него, грузовая машина.
Посмеялись, поехали.
- А ты не боишься с такими деньгами?.. - спросил Володя.
- Боюсь. А чего делать? Работа.
- И никогда ничего?
- Бог милует. Пять лет уже...
В кабине грузовика было тепло и опрятно. Негромко играла музыка.
Хозяин машины был мужиком крепким, нестарым еще, на лицо приглядным, но жил
бобылем. Лишь летом да осенью, когда он продавал арбузы, объявлялась
какая-то баба с мальчишкой. "За оброком..." - посмеивались на хуторе.
Володя Арчаков жил бобылем, но содержал себя - с иными семейными не
сравнить: в одежде аккуратен, пострижен, побрит, и даже в машине его пахло
не бензином, а чем-то приятным.
Миновали Малую Россошь - глубокую просторную балку с речушкой да