"Борис Петрович Екимов. Родительская суббота (Рассказы разных лет) " - читать интересную книгу автора - Уедем, уедем, уедем... - повторяла девочка. - И больше никогда сюда
не приедем... Никогда, никогда, никогда... - Она говорила протяжно, словно бы пела, и глядела вперед, на просторную пустую бель замерзшей и занесенной снегом реки. - Ты приляг, - попросил отец. - Подреми. Или просто закрой глаза. Он не понимал, что закрыть глаза - значит снова увидеть страшное. - Уедем, уедем, уедем... И никогда не приедем. Так и ехали. Сначала замерзшей рекой. Потом черным, прометенным ветром асфальтом. До самого города, в котором уже зажигались вечерние желтые огни, разноцветные гирлянды сияли в магазинных витринах и дружелюбно помаргивали светофоры, открывая и открывая машинам и людям дорогу к дому. 2004 г. Хука Миливон, миливон алых роз! Миливон, миливон для тебя! Который уже день кружилась эта песня по хутору. С утра пусть и сипловато, но бодрый голосок ее напевал: "Миливон, миливон..." К поре обеденной, и теперь уже дотемна в три ли, четыре голоса выводили хором бабьим, неслаженным, с хрипотцой и надсадой, порою с криком: "Миливон, миливон алых роз!!" Один день пели у Маши Сапухиной, другой - от Нюси Калмыковой "миливон" разносился. Это навсегда прощалась с родным хутором Валя Дадекина, покидая его и переселяясь в районный центр, где умер родной ее дядя, оставив в было. Здесь, на хуторе, невеликое, но хозяйство: корова с телком, поросенок, куры, немалый огород - все как положено. И потому враз не поднимешься и не улетишь. Надо скотину повыгоднее сбыть, картошку выкопать, помидоры, лук и прочую зелень собрать, а уж потом уезжать. Оттого с утра, пусть не в охотку, Валя домашние дела управляла: доила, кормила да еще огород поливала, зная, что в час вечерний будет не до него. Который уже день твердый был распорядок: дела домашние, а потом - к Гришке Бахчевнику, который давным-давно не бахчами занимается, а самогоном. Гришкина хата - на бугре. Весь хутор на виду: ветхие домики, сараи, базы, их и осталось - на пальцах перечтешь. Одно старье да руины, глаза б не глядели... Но скоро, скоро... "Скоро, скоро я уеду... - вертелась в голове давнишняя песенка, которая вовсе о другом. - Скоро, скоро..." Хата Гришки Бахчевника словно лисья нора: темная, с вечно закрытыми ставнями, с желтым электрическим светом, с кислым запахом браги, нечистого жилья. Может, поэтому и самогон у Гришки вонючий. Пластмассовая бутыль была еще теплой. - Свежачок... - похвалил свое изделье хозяин, посверкивая в полутьме вставными зубами. - Таким свежачком жука колорадского морить, - ответила Валя. - В городе будешь ликеры распивать, - обиделся Гришка. - И буду! - с вызовом ответила Валя. - А ты, - уже за порогом добавила она, - так и подохнешь в своей вони. Скоро, скоро она уедет и, как страшный сон, забудет Гришкину хату и его вонючий самогон. В райцентре, словно в городе, магазины, на полках |
|
|