"Харлан Эллисон. Шаги (Сб. Кровь? Горячая!")" - читать интересную книгу автора

Недолго.
На нем была облегающая футболка с надписью "1977 NCAA Soccer
Champions". Но он не был ни американцем, ни англичанином. Он был
французом, и джинсы, как и футболка, облегали его весьма плотно. Еще на
нем были мотоциклетные ботинки с цепочками у носков. Волнистые длинные
волосы откинуты назад, но во взгляде нет присущей панкам ершистости. Глаза
голубые, острые, слишком умные для такого лица... Он воззрился на нее
сверху вниз.
Она не сразу заметила его, хотя он остановился прямо перед ее
столиком. Она наблюдала за особо стильной парочкой, отплясывавшей в
дальнем конце танцевальной площадки, а он спокойно стоял и наблюдал за ней
самой.
Но когда она подняла на него взгляд, а он не отвернулся, когда
голубые глаза сузились" и он не проявил никаких признаков волнения под
всей мощью ее чар - вот тогда она поняла, что сегодня ее ждет лучшее
пиршество для гурманов, какое только можно вообразить.
Звали его Патрик. Он оказался хорошим танцором. Они танцевали вдвоем,
и он прижимал ее к себе куда крепче, чем позволяло столь короткое
знакомство. Она улыбнулась этой мысли: скоро они познакомятся очень
хорошо... Скоро, в залитой светом ночи, они станут близки. Навечно близки.
Когда они вышли из клуба, он предложил отправиться к нему домой в Ле
Маре.
Перейдя через реку, они очутились в старом фешенебельном квартале.
Жил Он в небогатой квартире на верхнем этаже - об этом он предупредил
заранее. Положительно, она находила его очаровательным.
Переступив порог, он включил лампочку, залившую комнату мягким
голубоватым светом. А потом зажег подсветку у длинной теплицы, полной
каких-то растений с мясистыми листьями.
Он повернулся к ней, и она потянулась, чтобы сжать ладонями его лицо.
Он с улыбкой перехватил ее руки и спросил - по-французски, но она все
поняла:
- Может, хочешь поесть?
Она улыбнулась в ответ. О да, она ПРОГОЛОДАЛАСЬ.
Он скрылся в кухне и появился снова уже с подносом, нагруженным
морковкой, спаржей, тертой свеклой и редисом.
Они уселись на софу и принялись болтать. Болтал-то по большей части
он. На французском, который она без труда понимала. И вот это было
странно. Его речь звучала быстро, оживленно - как и у всех, кто
заговаривал с ней в отеле, на улице, в дискотеке. Но у них-то всех это
казалось абракадаброй! А понимать его оказалось так просто. Она даже
подумала, что он знает английский и время от времени вставляет слова из ее
родного языка. Но вычленить эти слова из речевого потока не удавалось: он
говорил слишком быстро. В конце концов она перестала ломать над этим
голову и предоставила ему заливаться соловьем.
И когда она наконец придвинулась к нему для поцелуя, он обвил рукой
ее шею, погрузив пальцы в шелк белокурых волос, и еще плотнее притянул к
себе.
Ущербная луна светила ей в окно. Не прерывая поцелуя, она чуть
улыбнулась: полнолуние совсем не обязательно. И никогда не было
обязательно. Вот здесь легенды ошибались. Зато они не ошибались насчет