"Сергей Фалин. Бесконечность в законченной форме " - читать интересную книгу автора

- Допустим, и я не верю, и что?

- А... не знаю.

Некоторая пауза.

- Ну, что, приступим? - смотрю на нее и щелкаю зубами.

- Ты - волк, - говорит Инка.

Закрывающиеся шторы.

Осеннее небо. Удивительный воздух. Береза около подъезда пожелтела и
ссохлась, и ни одного живого листочка. Никогда не перестану любить осень,
эту свободу октября, подмерзшую траву на рассвете, поникшие цветы на
клумбах, первый тонкий лед на лужах. Осенью во мне просыпается незнакомый
человек с огромным желанием выкинуть хлам прожитых дней, обновившись в
облике дерева растущего на берегу Москвы-реки. Правда, результат этих
экспериментов странен. Приступы тоски и одиночества доказывают
бессмысленность жизни, движение - погоня за несущественным , причина
страха - в беспомощности изменить свои привычки. Усмехнувшись, оставляю все
как есть. А засыпая, шепчу, что хочу быть прозрачным как стекло, лежать на
асфальте, и собственные удачи воспринимать как должное. Вдруг слышу - "все
временно" - голос Инки, запинающийся на каждом слоге. "Все временно", -
повторяет она, засыпая в другом измерении. Усталость разливается однородной
массой, заполняя комнату, и уже не понять, где сон, а где явь, где бытие,
определяющее сознание, а где - смерть. Но не все ли равно? Действительно.

2.

Сейчас я один. Цепкие пальцы одиночества держат меня. Но это ненадолго,
я знаю.
Вокруг меня старая мебель, слышен звук воды из крана на кухне, а мир за
пределами комнаты против меня. Но я сам выбираю свой путь. Выбираю людей
вокруг себя, город, которому доверяю, и... ее - единственную, которая в
общем хаосе лиц, явилась и попросила подождать делать шаг в потустороннее.
Это были прекрасные дни. Они и сейчас прекрасны. Но настоящее не так
волнительно, как прошлое. Настоящее мгновение начинаешь ценить потом, когда
уже поздно. Первая близость, робкие прикосновения, попытка прокусить тонкую
кожу на шее и... имя, прекрасное и обреченное, Адель... Музыка, а не имя.
Как я заботился о тебе, как ты терпела меня. Твои звонки в неподходящее
время, когда решалась прибыль Компании, твои глупые книжки. Ну зачем тебе
понадобилась эта свобода? Ведь жизнь твоя, наполненная вспышками
неконтролируемой энергии, когда смешные и трогательные поступки вызывали
улыбки и смущение окружающих, не я ли позволял тебе делать все, лишь бы ты
чувствовала себя счастливой?.. Наверное, ты собираешься сейчас позвонить
мне. Но я испытываю ощущения (невероятные по сути), словно тебя не стало, и
не просто - расстались, а ты умерла. Надеюсь, тебе никогда не прочитать этих
строк... Тебя не стало, но остались вещи, их много, по всей квартире. И
осталось имя. Только что мне делать с ним? Хранить в шкатулке для золотых