"Раян Фарукшин. Цикл произведений "Родина" " - читать интересную книгу автора

открывался, а глаза утверждали мне, что я - китаец. Вытерев лицо влажным
полотенцем и приняв таблетку обезболивающего, я прилег на диван. И только
боль чуть-чуть стала отставать от нападок на полость моего рта, а тело
погрузилось в легкий сон, как раздался телефонный звонок. Совсем не кстати.
Поднимать с мягкого дивана свое захворавшее туловище мне не хотелось, и лишь
после третьей серии пронзительных трелей я, охая, встал, дохромал до
телефона и поднял трубку. Сквозь волны шумов и потрескиваний российских
междугородних линий, незнакомый женский голос сообщил:
- С вами хотят поговорить. Я передаю трубку.
- Кому? А кто звонит? Вы к кому звоните? - завывая от боли во рту,
недобро пробурчал я. - Вам кто нужен?
- Это военный госпиталь Оренбурга. С вами желает поговорить больной.
- Какой еще госпиталь? Я тут причем? - едва не швырнув трубку на рычаг,
я переспросил, - Я тут причем? Какой еще госпиталь?
- Э! Это я с кем говорю? - вмешался хриплый и невнятный мужской голос.
- А че? - напрасно тратя оплаченное за междугородку время, я от колющей
боли подпрыгивал у телефона. - Вы к кому звоните?
- Не, это не Пес, - разочаровался мужчина на том конце провода, - голос
не его. Сестра, нате, трубку возьмите.
- Извините за беспокойство, до свидания! - со мной прощался уже
знакомый женский голос.
И тут до меня дошло! "Пес!" - так меня называет только мой вечный друг
по имени Мистер, который сейчас должен быть в Чечне, и из-за которого
приходиться уже несколько месяцев смотреть выпуски вечерних новостей - а
вдруг его покажут. Только почему он звонит из Оренбурга, из госпиталя? Вот
черт! Значит, его ранило, и он лежит в госпитале! А я, старый идиот...
- Нет, не кладите, пожалуйста, трубочку! Дайте больному! - неистово
закричал я. - Дайте больному!
- Хорошо, - неожиданно согласилась добродушная женщина, - говорите!
Я закричал еще громче, на пределе возможностей моего, трижды
замороженного уколами, рта:
- Это я, я! Это я - Пес! Как дела? Ты, почему в Оренбурге?
- Не, это не он. Голос не его. И не кричит он, спокойно разговаривает.
- Мистер снова решил прервать никак не клеившийся разговор. - Возьмите
трубку, - видимо он обратился к телефонистке, затеявшей весь этот
переговорный процесс, - спасибо, я пошел.
- Это я! - не унимался я. - Просто мне зуб выдернули, мне трудно
говорить, и голос поэтому, наверное, изменился. Это же я!
Я понял, что для достижения взаимопонимания, я должен подать условный
сигнал типа того, по которому я сам догадался, что мне звонит Мистер, и я
стал перечислять прозвища наших общих друзей:
- Мистер! Доктор! Пух! Славон! Мария! Рыбка!
- Точно, это - ты! - обрадовался Мистер. - А я, было, думал, что не ты.
Как дела?
- Ничего, голова только болит. Зуб проклятый, - я не нашел ничего более
интересного, как говорить об этом глупом зубе, - болит.
- У меня тоже голова болит.
- Что, тоже зуб? - стормозил я.
- Ага, точно, зуб...
"Пип, пип, пип, пип!" - короткие прерывистые гудки прервали наш