"Уильям Фолкнер. Ad astra" - читать интересную книгу автора

- А, - сказал немец. Быстро глянул на субадара. - So? {Так? -нем.}
Музыка?
- Да, - сказал субадар. - В вашей музыке некоторым из вас удалось
прочувствовать, ощутить, воплотить в яви истинное братство. А мы, все
прочие, можем лишь пытаться выглянуть вовне самих себя. Но в музыке мы
можем какое-то время идти с ними вместе.
- А потом нам приходится возвращаться, - сказал немец. - И это есть не
хорош. Почему нам приходится всегда возвращаться все-таки?
- Потому что пока еще не время, - сказал субадар. - Но недалек тот
день... Уже не так далек, как был когда-то. Теперь-то уж!
- Да, - сказал немец. - Поражение для нас будет хорош. Поражение хорош
для искусства; победа - не хорош.
- Ага, признал, что мы вас побили, - сказал Комин. Он снова был весь в
поту, а у Сарториса ноздри стали совершенно белыми. Я размышлял о том, что
сказал субадар о людях, пытающихся бежать в воде. Только нашей водой был
пьяный угар: то алкогольное узилище, в котором люди начинают плакать,
смеяться и драться - не друг с другом, но с непереносимостью самих себя,
причем для пьяных ее оковы еще тяжелей, и еще менее вольны они сокрушить
их. Раскричавшиеся, расшумевшиеся сверх меры, в полном неведении о грозно
насупленном лике разгневанной Франции (столики вокруг неуклонно пустели;
посетители теперь сгрудились у высокой стойки, за которой, выложив на
прилавок свое вязанье, сидела хозяйка, старуха в очках со стальными
дужками), мы орали друг на друга, невнятицей коснеющих и чужестранных
языков пытались докричаться каждый из своего несокрушимого узилища,
повторяя одно и то же, но никто никого не слушал; тем временем немец и
субадар, ушедшие вглубь, потопленные нами и еще более чужестранные,
спокойно беседовали о музыке, о живописи и о победе, рожденной из
поражения. А снаружи, в знобкой ноябрьской тьме, висела гнетущая пауза в
недоверчиво отступающем, не совсем еще развеявшемся кошмаре, передышка, в
которой не продохнуть еще от дурмана застарелых, увешанных словесной
мишурой вожделений и осененных знаменами, закованных в броню низменных
страстей.
- Ей-богу же, ирландишка я подзаборный! - клялся Мониген. - Это - да,
и все!
- Ну, а что толку-то? - отвечал Сарторис. Его ноздри были словно
выбелены на фоне покрасневшего лица. В июле погиб его брат-близнец {4}. Он
был в эскадрилье "кэмелов", которых мы прикрывали сверху, и Сарторис тоже
участвовал в том бою. Неделю после этого, едва вернувшись с задания, он
заправлялся горючим, заряжал диски и вылетал снова, один. Однажды кто-то
увидел, как он, взобравшись на высоту около пяти тысяч футов, кружит над
стареньким "Ak. W.". Надо полагать, парень, который был в то утро
напарником его брата, заприметил самолет германского аса по маркировке или
каким-нибудь знакам на фюзеляже; во всяком случае таковы были действия
Сарториса, причем этот "Ak. W." он использовал как приманку. Где он его
взял и кто взялся летать на нем - не знаю. Но в ту неделю он сбил троих
Гансов, укладывая их намертво, как раз когда они пикировали на "Ak. W.", и
на восьмой день больше не полетел. "Наверное, он достал его", - сказал
как-то Хьюм. Правда, толком никто не знает. Нам он ничего не рассказывал.
Однако после этого выправился. Он и прежде много не разговаривал; летал
себе на задания, а что-нибудь в неделю раз усядется и давай пить, но этак