"Максим Горький. Рассказы о героях (Советский рассказ тридцатых годов)" - читать интересную книгу автора

раздавил пальцами красный уголь и сказал:
- Вот герой-то был.
- Да-а, - тихо отозвалась учительница и спросила:
- Уснул?
- Спит, - ответил красноармеец, заглянув в лицо мальчугана, и,
помолчав, веско заговорил:
- У нас герои не перевелись. Вот, скажем, погрохрана в Средней Азии -
парни ведут себя "на ять"! Был такой случай:
двое бойцов отправились с поста в степь, а ночь была темная.
Разошлись они в разные стороны, и один наткнулся на басмачей, схватили
они его, и оборониться не успел. Тогда он кричит товарищу: "Стреляй на мой
голос!" Тот мигом использовал пачку, одного басмача подранил, другие -
разбежались, даже и винтовку отнятую бросили. А в это время - другого
басмачи взяли; он кричит: "Делай, как я!" Он еще и винтовку зарядить не
успел, прикладом отбивается. Тогда - первый начал садить в голос пулю за
пулей и тоже положил одного. Воротились на пост - рассказывают, а им - не
верят. Утром проверили по крови - факт! А ведь на голос стрелять значило -
по товарищу стрелять. Понятно?
- Как же не понятно! - сказал Заусайлов. - Ничего, помаленьку понимаем
свою задачу. Из отпуска, товарищ?
- Из командировки.
Учительница встала.
- Спасибо вам. Надо разбудить Саньку.
- Зачем? Я его так снесу, - сказал красноармеец.
Они ушли. Заусайлов тоже поднялся, подошел к борту, швырнул в реку
папиросу.
Серебряный шар луны вкатился высоко в небо, тени правого берега стали
короче, и весь он как будто еще быстрее уплывал в мутную даль...


II


Это рассказал мне один из тех людей, которые лет тридцать говорили
русской действительности решительное "нет!", а после Октября осторожно
начали говорить "да!", сопровождая каждое "да" более или менее
скептическим "но".
Теплым летним вечером я сидел с этим человеком среди ельника, на
песчаном обрыве; под обрывом - небольшой луг, ядовито зеленый после дождя,
на зелень луга брошена и медленно течет мутновато-красная вода маленькой
реки, за рекою - темные деревья, с правой стороны от нас, над сугробами
облаков - багровое, вечернее солнце стелет косые лучи на реку, на луг, на
золотой песок обрыва.
Человек курил, глядя на реку, и рассказывал, не торопясь, вдумчиво:
- Окончательно избавила меня от моих самоколебании встреча с одной
женщиной. Было это года два тому назад, в одном из уездных городов
верховья Камы. Я сидел в укоме, беседуя "по душам" с предом, секретарем и
убеждаясь грустно, что хотя оба они - парни не плохие, но по уши завязли в
хитросплетениях старого быта, и не они руководят жизнью, а их водят за нос
местные темные силы. Они и сами немножко чувствовали это. Секретарь,