"Алексей Гравицкий. Мимолетности. (Сборник рассказов)" - читать интересную книгу автора

прибоем. Последним, что уловил затухающий разум, был звук упавшего на пол
тела.
Когда разум очистился и глаза его разомкнулись, он готов был орать от
радости и рыдать одновременно. Он сидел перед зеркалом, а по ту сторону
стекла валялся он, упавший на пол. По странной иронии судьбы отражения у
него больше не было.
Как трудно быть сильнейшим, в который раз за этот день подумал он.


01.04.2000.


Вторая сущность.


Что-то со мной происходит.
Что-то меняется во мне. Причем уже давно. Но сегодня как-то чересчур
резко. Чересчур. Вон лестница. Я знаю, что в ней четырнадцать ступенек.
Казалось бы, что в этом такого, ну знаю и знаю. А все дело в том, что я не
должен этого знать. Я вообще никогда не смотрел себе под ноги. Лишь
единственный раз, когда в детстве по своей природной рассеянности посеял
ключи. Да, пожалуй это был первый и последний раз, когда я бродил по
улицам уткнувшись носом в асфальт.
И я никогда не знал сколько ступенек у лестницы или сколько шагов от
метро до моего дома. Кто-то в задумчивости считает, я - нет. А сегодня...
Сегодня я точно знаю, что ступеней, по которым сейчас поднимусь, именно
четырнадцать, а не тринадцать или пятнадцать, хотя и не считал. А это
идея, может пересчитать? И сразу станет ясно, что это всего лишь паранойя.
Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь, девять, десять,
одиннадцать, двенадцать, тринадцать, четырнадцать. Тьфу ты, черт!
Плохо посчитал? Возможно. Ну-ка еще раз: ум... у... му... му-у, угу...
у... Вот дьявол! Может это просто совпадение? Ну да, совпадение, восьмое
за день.
Я поднимаюсь по лестнице, открываю дверь. В квартире сумрачно,
прохладно и сыро. Последнее время мне нравится такая атмосфера. Хотя
прекрасно помню, что еще год назад я любил солнце и жаркое лето. Что со
мной?
Я скидываю пыльный мутно-серый плащ, швыряю его на вешалку и прохожу в
комнату. Там я меняю полинявший, обесцветившийся костюм на мрачный черный
домашний халат. Тоже странность. С самого детства я просто приходил в
восторг от ярких, чистых цветов. Что со мной, черт подери происходит?
Я, не зажигая свет, сажусь в кресло.
Сижу долго, наблюдая, как невзрачные сумерки тонут, бесследно тонут в
ночном мраке. Огромная всепоглощающая луна безлико смотрит в мое окно. Она
тянет меня. Я встаю с кресла, бережно, боясь вспугнуть собственную тень,
подхожу к окну. Луна обжигает меня своим мертвенным светом и одновременно
манит. В груди что-то больно сжимается, рвется наружу и наконец находит
выход в протяжном хриплом вое. Я вою на луну? Что, черт возьми со мной
происходит?
Я иду к зеркалу. Долго смотрю на свое отражение, на такое с детства