"Александр Грищенко. Вспять " - читать интересную книгу автора

родились три шестилапые лягушки такого же бурого цвета. Как умерли две
подвальные крысы, пытавшиеся пересечь безбрежную лужу, спасаясь от
темно-серой трехногой кошки. В луже не отражалось солнце. В луже отражался
девятиэтажный бетонный дом, стоявший буквой "Пыль".
Справа от окна - старинная швейная машинка. А в машинке - дырочки,
норы, клапаны. А внутри - колесики, рычажки, шестеренки. Машинка полна
загадок, потому что она - старинная. И на полированном, грациозном ее теле
вытатуирован тот же сфинкс, что прятался в бабушкином серванте.
Покрывалась швейная машинка большим полотнищем изумрудно-зеленого плюша
с бахромой. В него я наряжался - играл в короля. В короля квартиры. И в
главного ее мага.
Вдоль второй стены, напротив серванта, стояла бабушкина кровать. С
двумя широкими плоскими подушками. И одной маленькой. Под кроватью удобнее
всего было прятаться. Но и проще всего. Поэтому, когда мы играли в прятки -
вдвоем с братом, втроем с папой или с гостями, - то прятаться под кроватью
было уже бессмысленно. "Раз-два-три-четыре-пять-яидуискать-ктонеспряталсяяне
виноват" - и яневиноватый первым делом заглядывал под кровати. Сначала - под
бабушкину. Было в той комнате еще одно прятальное место - сколоченный папой
платяной шкаф, в углу, рядом с кроватью. Но и там долго не просидишь, даже
если заберешься за пальто, зароешься в платьях. Быстренько найдут. И в
прихожей найдут. И в папином-мамином шифоньере найдут. И на балконе под
кактусами, и за шторами, и в темной ванной, и в ящике для грязного белья.
Тяжелее всего найти просто за открытой дверью. Между дверью и стеной. Но и
там найдут. Не было такого места, где бы тебя не нашли. Но оно было. В этом
месте прятался кот. Как придут гости, много гостей, кот испугается и
спрячется в это место. И никак его не найти. Нету кота. Пропал кот. Даже
искать не стоит. Однажды пробовали, конечно, найти его: все углы обшарили,
каждый закоулок обглядели. Подумали уже: сбежал. Ан нет. Как только
разошлись гости - он и вылез. Откуда вылез - не видел никто. Потому что
места этого - не было. А кот его знал.
Зато нельзя было коту входить в бабушкину комнату: бабушка запрещала.
Кот садился у двери и ждал, когда бабушка выйдет и накормит его. А внутрь
заходить - ни-ни.
И последнее, что было в маленькой комнате, - это два стула и тумбочка с
книгами. Самыми ненужными книгами. Их туда горой складировали. Одну
тронешь - все на пол так и рухнут. Буквари, детские книжки, журналы. Мятые,
рваные, изрисованные. Иногда в этой куче что-то да находилось. Но чаще -
терялось. И пыль - пыль - пыль!
Раньше в этой комнате жил я. Но недолго. Больше никогда у меня не было
своей комнаты. А тогда - была. И кота в то время еще не было. И спал я на
железной кровати. И однажды вечером поймал зеленую жабу - зеленые жабы
приятнее серых - и посадил ее в целлофановый пакет с водой. А пакет
прищепками прищепил к нижнему краю ковра. Чтобы жаба там жила. И пела бы. И
ловила бы комаров, которые обязательно залетали к ней в пакет. Такие вот
любопытные комары, они всегда куда-нибудь да залетают.
Так вот, лег я спать. И на пакетик поглядывал. И прислушивался. А жаба
причмокивала, подпрыгивала, плескала водой. Я-то думал, ей там хорошо,
уютно, сытно, к ней туда комары стаями валят, а вот и нет. Взяла жаба и
выпрыгнула из пакета. И улезла. Не куда-тоулезла, а просто улезла, потому
что куда ей улезать? И спрятаться ей в квартире негде: ни болота тебе, ни