"Борис Хазанов. Полное собрание сочинений Тучина (Рассказы)" - читать интересную книгу автора

левой руке он нес под мышкой портфель, она узнала бы его по этому старому, с
оборванной ручкой портфелю, даже если бы сомневалась, что это он. Правой
поддерживал даму выше его ростом. Женщина была в длинном пальто, отороченном
снизу дешевым мехом.Отодвинули рюмки, тарелку с ломтиками сыра, я расстелил
план города."Не делайте этого, прошу вас"."Но надо же хотя бы убедиться!""Он
жив, здоров, слава Богу. Пусть живет своей жизнью"."Разве вас не интересует,
что с ним?""Не интересует, сказала она.- Да и где вы его отыщете?"Резонный
вопрос. По ее словам, переулок, куда поспешно свернул Тучин со своей
подругой
(почему поспешно? Увидел супругу?) был перегорожен строительным
забором. Значит, подумал я, она все-таки пошла следом за ними.
"А дальше?" "Что - дальше?" - спросила она. "Куда они делись, вошли в
подъезд?" Она покачала головой, нет там никаких подъездов. Вынырнув из
небытия, Тучин - если это был он - снова пропал, точно провалился сквозь
землю.Так я оказался в малоподходящей для меня роли приватного детектива.
Как Герману всюду мерещились три карты, так и мне каждый мужчина невысокого
роста с толстым портфелем казался тем, кого я искал: он листал книжки на
лотке перед книжной лавкой, я делал вид, что интересуюсь витриной; он
заходил в пивную, и я туда же, садился в сторонке и вынимал из кармана
фотокарточку. Я искал человека, чей взгляд был всегда устремлен в пустоту,
другими словами, внутрь себя. Я надеялся встретить беглого мужа там, где его
обнаружила брошенная жена; возможно, он проживал где-то поблизости. Хорошо
еще, что моя работа оставляет мне много свободного времени. (Я забыл
представиться. Я лектор издательства, где все еще не утратили интереса к
русским авторам.)Было совершенно ясно, что ничего из этой затеи не выйдет.
Попробуйте найти человека в большом городе - не говоря уже о том, что жена
могла ошибиться. Но я ничего не мог с собой поделать: Тучин, как призрак,
манил меня издалека.Город способен раздвигать пространство. Вы все знаете
Альтхаузен, в этом районе и я жил одно время. Взгляните на план города,
найдите треугольник расходящихся улиц к северу от Площади королевы
Луизы, по которому я водил пальцем, слушая объяснения жены
Тучина; кажется, заблудиться здесь невозможно. Но это только так
кажется. Поезжайте туда, отыщите улочку или, верней, закоулок,
перегороженный строительным забором. Раздвиньте доски.Прежде всего: никакой
стройки за забором не оказалось. Возможно, весь квартал предназначался на
снос. Я пролез сквозь дыру в заборе и очутился в лабиринте, о котором даже
не подозревал. Воистину город удесятеряет пространство, и там, где еще
двести пятьдесят лет назад пастух лежал на склоне холма, там каким-то
образом поместились, сгрудились все эти дома, дворы, переулки, чахлые
садики, пристройки, брандмауэры и тупики. Там сплелись тысячи судеб. В
мансардах и полуподвалах гнездится любовь, клокочет ревность, тлеет
вожделение; за темными окнами прячется одиночество, играет музыка, пишутся
романы, затеваются интриги, храпят пьяницы и ждут смерти старухи.Вот о чем
стоило бы написать: о гипнозе старых кварталов, о чувстве зыбкой, ненадежной
действительности, которое охватывает вас в этих трущобах. Две недели, с утра
до темноты, я дежурил на углу проклятого безымянного переулка. Случалось ли
вам убедить себя в том, что вера сдвинет горы и надежда в конце концов будет
вознаграждена? И вот он появился. Он ли? Низкорослый неряшливый человек с
разбухшим портфелем мелькнул и пропал за забором.
Отодвинув доску, я успел заметить, что он направляется к ближайшей