"Анатолий Хулин. Дедлайн (фрагмент романа)" - читать интересную книгу автора

происходят самые невероятные вещи, вроде поедания галлюциногенных грибов на
старом мусульманском кладбище, горячие политические дебаты с бухими
омоновцами, наблюдение за расстрелом пленных, удачное избежание зиндана,
риторический спор с шайкой мюридов, воспоминания о настоящей любви, вскрытие
старого невроза, связанного с самоубийством личного дедушки-полковника,
штурмовавшего Берлин, удачное возвращение в Москву, посещение могилы дедушки
и так далее по тексту до катарсиса в последней главе." Им этого мало? Идиоты
какие-то. Да и я сам, с ними, похоже, тоже - уже такой же. Пока поймешь, что
за деньги ничего не сработает - целая эпоха пройдет. Почти тридцатник
стукнет - а ты все дурак дураком. Теперь-то уже нет, ясное дело. Чего об
этом всем вспоминаю? Говорил же, что все по барабану, без привязанностей.
- Убился шишками, что ли? - спрашивает Магомед, - Полчаса коньяк не
пьем. Я сам-то убился, конечно...
- Как дети? - спрашиваю, - Как жена?
- Что может быть лучше?! - горячо восклицает Магомед.
Мы чокаемся и как следует выпиваем. Сколько можно терять время? Да пока
не перестанешь заморачиваться на эту тему.
- Журнал "Нью-Йоркер", - разведчик просто ловит мысли, - Несколько слов
о своем происхождении...
- Ну что ж, - подхватываю, - С чего начать? Ну, пожалуй. Линия дедушки,
наверное, главная в моей жизни. Я его никогда не видел. Ни одного, ни
второго. первый пропал без вести под Москвой в сорок первом. Второй прогулял
полковую казну и застрелился в сорок пятом. Папа мой - параноик, мама -
шизофреничка. Оба - латентные, социально адаптированные, в быту - на твердое
четыре. Простые советские беспартийные инженеры. Папа, физик-ядерщик, было
дело, проектировал первую атомную подводную лодку, и тот еще Чернобыль. Мама
как-то ненароком руководила строительством моста, в который врезался корабль
"Адмирал Нахимов". Но все это - так, случайные совпадения. Ошибки в
эксплуатации. Старшая сестра, например, строила Байкало-Амурскую магистраль
- так там до сих пор мало что толком и заработало. Ну, у нас в семье
считалось крайне дурным тоном приводить в дом коммунистов. Только дядя мой
родной - бывший коммунист, потому что в Ливии и Индии обучает военных
моряков ведению боя из нашего оружия. Так что - ноу проблем. Что еще?
- Ладно, достаточно... - неожиданно смущается Магомед, - Мы спрашивали
о литературных корнях. Ну, да бог с ними... Выпьем, параноидальный
шизофреник! За твой курган-мурган.
Мы пьем коньяк. Периодически выходим в ближайшую подворотню выкурить
чистошишечный косяк, возвращаемся и пьем снова. Как герои Ремарка, как
прототипы старины Хэма - а чем мы хуже? Чай, не транспоттинг какой-нибудь.
Бойцы.
Как хорошо, что по-правде, все это выдумка. Весь этот мир - от первого
до последнего образа, от первой до последней буквы, мантры, игра сансары с
нирваной и все остальное - конечно же, верить нечему. Чего бы там не
набивали ветхозаветные пророки или современные букеры-шмукеры. И скоро мне
ехать в Чечню - за самым что ни на есть настоящим. Есть чувство - так
вернусь здоровым! Останусь наглым по-хорошему - и победа явится сама собой.
Куда ей, суке, без меня?
Только не надо ничего читать на эту тему. А то действительно проснешься
однажды, а ты - чистый самурай. И как здесь жить? Естественно, встает вопрос
с деньгами - а там уж и до оружия недалеко. К тому же - мечты об Австралии.