"Александр Кабаков. Поход Кристаповича." - читать интересную книгу автора

стиляга. - И нас отпусти, а мы тебя больше искать не будем и народ
серьезный на тебя не выведем. Ты что, думаешь, на тебя умельца не
найдется? Найдется, Миша, не мне чета. Твои яйца трещать будут...
- Глупый ты, малый, - все так же строго сказал Кристапович. - Трещат
у того, кто их в чужую дверь сует. А раз у тебя умных предложений нет, ты
теперь своим другом займись, потом я тебе свой план сообщу.
Парень пошарил вокруг глазами, взял стоящий на столе чайник, потрогал
стенку - холодный, с великими трудами встал со стула, из носика вылил воду
на голову обожженного. Бухгалтер зашевелился, залитым кровью глазом из-за
распухшего носа окинул с полу происходящее, в пространство сказал о суках
фашистских и снова затих.
- Очухается, сотрясение легкое, - сказал стиляга, - как бывший медик
говорю. Меня Фредом зовут. Деньги отдашь, Миша? Процентов десять из своих
тебе отпишу...
- Добрый, - снова усмехнулся Мишка, надо было держать фасон, хотя
было все труднее, от невошедшей в мозги пули поднималась дрожь. - Щедро,
но не нужно. А нужно мне от тебя, друг Федя, вот что, запоминай...
Изложил кратко, Фред кивал вдумчиво, морщился, заведя руку за спину,
растирая сдвинутые тяжелым башмаком почки. Вдвоем подняли обожженного,
зажав с боков, вывели в коридор, большой пистолет сзади за поясом упирался
Михаилу в крестец, бульдог давил сквозь карман ляжку. Лицо Нинки белело в
пыльной темноте, как мертвое.
- Все остается в силе, - сказал Кристапович, проходя мимо. - В
комнате прибери, не психуй, с Яцеком поговори, не бойся...
- Рожу гражданину бы обтереть, платка нету? - спросил стиляга уже в
подъезде. - Внимание москвичей привлечем...
- А то москвичи пьяных не видали, - холодно бросил Михаил. - И вообще
уже темно, успокойся.
Вышли на воздух. В багажник "адмирала" ткнулся носом старенький
"ким".
- Авто у тебя для линдача несолидное, - отметил Мишка.
- Отстаешь, Миня, - чуть отдышавшись, стиляга не оставался в долгу. -
Нету уже линдачей, и линды нету, мы стилем увлекаемся, атомным, может,
слыхал?
- Не слыхал, извини, - Мишка, отлепившись от тяжко обвисшего на
Фреде, который и сам еще с трудом стоял, бухгалтера, бросил, открыв
багажник малолитражки, "парабеллум", старательно прикрыл крышку. - Гаубицу
твою возвращаю, она у тебя, может, казенная. Сейчас приятеля своего сажай
и трогая на первой, понял? Насчет трепа не предупреждаю, мальчик ты умный.
Блатным своим скажи - дело будет, и деньги будут, а девка, скажи, совсем
от вас смотала, завязывает, скажи, татарочка. Когда мое дело начинать, я
тебе сам сообщу, найду. Вы где стилем-то бацаете, в коке?
- В коктейль-холл пускай папина "победа" ходит, у нас бати не при
пайках, - Фред сложил бухгалтера на тесное заднее сиденье, кривясь, сам
протиснулся за руль. - В "Метрополе" найдешь, если жив будешь.
- Не каркай, буду. - Мишка пошел к своей машине, оттуда негромко, но
отчетливо приказал: - Сейчас поедешь впереди, я за тобой до Лубянки, там
свернешь в Охотный, потом свободен. И не шути со мной, у меня с юмором
слабо, ты видел...
- Йес, мистер Кристапович, - ответил Фред, и в фамилии, произнесенной