"Иван Катаев. Под чистыми звездами (Советский рассказ тридцатых годов)" - читать интересную книгу автора

клещ бы впился...
Он вздохнул, видно улыбнувшись.
- Ах ты, мать честна! Дотянуться бы только поскорей!
Сила есть войне, не занимать, знаю... Есть сила!.. И
самостоятельность... Уж я не закружуся, запить там, загулять или еще какие
пустяки... Все дальше пойду, весь мир каковой брат мне будет... Как
старики наши поют, - вся тайная... Вся тайная отверзится... Я ведь как
сделать-то хочу... Да ты слушаешь; Линка, аль спишь?..
- Нет, слушаю я, - невесело ответил низкий женский голос, и с
изумлением узнал я В нем голос Аполлинарии.
- А все не веришь, не веришь? - зашептал Тимка. - Опять скажешь:
накатило... Нет, Линушка, теперь уж крепко, это, навечно. Что про картину
я сказал, это так и есть. Но от нее мне...
ну, только толчок будто сделался. Ведь все это и раньше во мне было, и
цельное лето промаялся я, то есть прямо скрутился от тоски, хоть в петлю.
И уж надумал было, совсем решился... ну - сказаться тебе, чего
надумал-то... Да все как-то не вязалось одно с другим. И в город уйти
надо... Надо мне, понимаешь!"
Вот уж до коих подступило, не могу... И от тебя уйти духу нет.:.
Нельзя ведь мне без тебя, Лина, я это каждый день, каждый час вижу. А
опять же знаю, строгая ты, свой план у тебя во всем, и с Уймона не
торопишься... Что ж теперь делать?.. Измытарился я вконец... А тут вдруг
как свет! Ты говоришь, чудно тебе это, чудно, сам знаю. Ведь не доказал
мне никто, не скомандовал: дескать, вот так и так надо. Ну, что-там?
Монахи, борьба... И ведь не то чтобы пример какой... А только вдруг свет,
свет в меня пошел, в горле сдавило... Кончилось представление, - тут и
увидел я свою силу. Эх, да все я смогу, что ни лежит предо мной! Все
одолею!.. Вот что со мной стало. И сошлось одно с другим, что раньше
вразброд шло...
Он помолчал, потом заговорил умиротворенней, тише:
- Так и завсегда со мной, от картин от этих, от постановок... То есть,
ясно, какая понравится. Другая, так тошно с нее, после три дня совестно на
всех людей глядеть, и руки и ноги вянут. Ну, а уж понравится, - так ведь в
городе, бывало, как птица летишь оттуда и кругом будто праздник Первое
мая. Так и обнял бы всех... аль бы подрался не сходя с места. С гадом с
каким, с фашистом бы, чо ли... Нет, не то, что во хмелю, подругому.
Смелей, красивше... У всех так бывает?.. Не знаю я...
Нет, ребята есть, - глядишь, только на. улицу вышел - и уж он орешки
себе лузгает, и разговор про то, про се, и не вспомнит.
А я дан цельный год могу помнить... Вот, однако, и книжка тоже... Где
про разное. Не те, что в школе учили, другие...
И чтобы по-правдашнему было написано... Опять же смотришь, нет в ней
никакого наставления. А что только и сделается с нее!.. Летось вот прочел
я книжечку... "Не помню, кто сочинял, Пушкин будто. Ну, просто там живут
старичок со старушкой.
Ели они ужасно много, только и знали что ели. И ничего не случилось у
них, и будто ничего не написано такого... Вот, ведь, не знаю, как и
передать... Ну, двери у них шибко скрипели... А после, в конце, померла
старушка. И старичок сильно заскучал по ней. Заскучал он, значит,
затомился и помер тоже.