"Александр Хургин. Сквер" - читать интересную книгу автора

произойдет - тоже, наверное, будут. Чтобы от них избавиться, нужно их
травить, и травить организованно - одновременно во всех квартирах без
исключения, а это вряд ли возможно. У всех людей своя жизнь и свои интересы
в каждый отдельный момент времени. И эти интересы почти никогда не
совпадают, а наоборот, лежа в разных плоскостях, почти во всем расходятся.
Что же говорить о чужих незнакомых людях, когда интересы расходятся у
родных? У мужей и жен, у матерей и детей, а также у прочих единокровных
родственников, как близких, так и далеких. И в этом - в расхождении
интересов - причина всех размолвок, ссор и разводов. Ну, или не всех, а
большинства.
Размолвки бывают и по воле чувств, и по глупости, и по вышеупомянутой
стервозности характеров. И даже от неодолимой, всепобеждающей скуки,
незаметно переходящей в тоску.
С ней у меня все произошло по воле чувств. Хотя и без стервозности тоже
не обошлось. Но женщина, совсем, напрочь лишенная стервозности, - это, на
мой взгляд, ошибка природы и вообще не женщина, а ее худшая половина. Потому
что в легкой женской стервозности (я отдельно подчеркиваю - в легкой) всегда
есть зерно, есть нечто. И это нечто влечет нас и провоцирует бог знает на
какие поступки и подвиги. Подвиги, конечно, в больших кавычках. Если б я был
каким-нибудь известным поэтом и композитором или, допустим, песенником, я бы
написал "Оду к стервозности". По аналогии с "Одой к радости". Чтоб ее
исполняли на праздничных концертах, посвященных Восьмому марта и другим
знаменательным датам нашей общественной жизни. Я думаю, ее могли бы
исполнять даже Паваротти с Доминго и Карерасом в своих классических уличных
супер-шоу под открытым небом. Независимо от страны пребывания и состава
публики. Эта ода была бы близка и понятна всем людям земного шара - хоть
мужчинам, хоть женщинам.
Детям только была бы она непонятна, но у детей, как известно, все еще
впереди. Если они - дети- есть. Если их родили, и они живут.
Я вот, к примеру, никого не родил. Как уже было сказано раньше и выше,
и неоднократно. А она - родила. Причем родила, по-моему, мне назло. В пику.
Но может, мне так казалось. Я же наблюдал все это со стороны, в качестве
незаинтересованного лица. И, наверно, мысль о том, что все делается мне
назло, то есть - как ни крути
- из-за меня, тешила мое мужское, обостренное в те годы самолюбие. Я
еще помню, не уставая, повторял в уме широко известную банальность - что
сделанное назло другим - это всегда назло себе, и повторял с некоторым даже
сладострастием, ликуя.
Да, это выглядит неумно, особенно теперь, в воспоминаниях у парадного
выхода из магазина "Каравай", но мужчины не только во влюбленном, они и в
брошенном состоянии никогда не бывают умными. Это невзирая на то, что они
могли быть вполне даже умными раньше, до того и от самого своего рождения.
А она меня именно бросила. Здесь точнее и сказать нельзя. Как это ни
прискорбно звучит. И была она первой в моей жизни бросившей меня женщиной,
что и сделало из меня мужчину. Выходит, она стала для меня чем-то вроде
армии. Говорят же, что армия из юношей делает мужчин. А из меня мужчину
вместо армии сделала она. Если, конечно, сделала.
Сначала-то она меня нашла (хоть и не искала), а потом, как нашла, так и
бросила. Я думаю, она хотела посмотреть, как я буду на это реагировать. Я же
не реагировал никак. Чего-то мне не хотелось реагировать. Ну, настроение