"Джон Кифауэр. Дай мне твою холодную руку (Сб. "Люди без костей")" - читать интересную книгу автора

Ветер стонал в кронах гигантских сосен и кипарисов, обступивших каменные
стены, однако шум их стихал на стороне, обращенной к пляжу. Внутри здание
украшали темные потолки, каменные стены и камины почти в каждой комнате.
По ночам в просторной зале на мерцающей стали древних доспехов отражался
каминный огонь и витали призраки ушедших эпох.
После нежных объятий Анита брала мои руки и прижимала к груди. "Твои
руки сильны, как волны, - шептала она. - Отдай мне их силу!"
Но однажды, выпустив из своих мои руки, она пробор-мотала: "Даже
волны умирают" - и потянулась за иглой, лежащей на туалетном столике.
Она и ночью не расставалась с ней. Это злило меня. Сидя в лунном
блеске, обнаженная Анита вдруг напоминала мне своей кожей блеск иглы. Все
увещевания убрать иглу куда-нибудь подальше были безрезультатны: "Нет, я
не могу без нее". Тогда это казалось странным. Теперь уже ничего нельзя
изменить.
Анита. Игла. Джордж. Руки. Заколдованный круг. Если б я сумел раньше
выбраться из него! Стоя рядом с Джорджем, я наблюдаю за работой взмыленных
полицейских. И не чувствую ничего, кроме горечи утраты: сначала Крафт и
Анита, теперь Джордж и я. Не знаю, найдут ли они кого на дне этой ямы, но
разве это меняет дело? Один мертвец уже лежит у моих ног...
Однажды ночью я почувствовал страх. Постепенный, подавляемый моей
страстью к Аните, он подкрался ко мне во время одной из вечерних прогулок.
Я направлялся к машине, оставленной во дворе, когда стоны Джорджа
прорезали темноту за домом. Услышав мои шаги, он затих, сгорбившись на
земле неподалеку от недавно разбитого цветника. На коленях у него лежал
Сакс, борзая Аниты. На мое приближение Джордж не реагировал. Его голова,
похожая на кочан капусты, покоилась на тяжело вздымавшейся груди, и над
всем этим царило полное молчание.
- Плохо, старина? - спросил я растерянно. - Может быть, позвать Аниту?
- Нет! - захрипел он с натугой. - Я не люблю ее. Она нехорошая.
Дрожа от возбуждения, он суетливо погладил голову Сакса своей
громадной ручищей, на добрую треть больше, чем моя рука. Собака ответила
взмахом хвоста.
- Она велела сделать плохое...
Тогда эти слова проскользнули мимо моих ушей. Они были типичны -
детские жалобы, беспричинные обиды. Однажды, по словам Джорджа, Анита
бегала за ним со спицей по дому. Тогда я не поверил ему. Мало ли что мог
рассказать Джордж.
- Отправляйся-ка спать, дружище. Простудишься.
- Я слушаю, - его голос помрачнел. Из глупого любопытства я
поинтересовался, что именно он слушает, и это было началом моего страха.
- Голос мистера Крафта. Он разговаривает со мной каждую ночь, -
нехотя отвечал Джордж, по-детски отводя глаза и продолжая поглаживать
собаку.
- Крафта нет, - напомнил я ему. Бедняга затряс головой:
- Это он, он... Я слышу его. Как вас... Он разговаривает со мной...
Да, мистер Крафт...
Всю последующую неделю я не видел во дворе Сакса. На мой вопрос, что
с ним случилось, Анита ответила, что собака подохла. Только три недели
спустя, в порыве откровенности, Джордж признался, что в тот вечер убил
собаку по приказу хозяйки и похоронил в маленьком цветнике возле ограды.