"Стивен Кинг. Баллада о блуждающей пуле" - читать интересную книгу автора

"Клац-клац-клац. А затем эти покряхтывания и напряженные вздохи. И
после каждого слова мертвенно-бледная, испачканная в грязи и чернилах
ручка появлялась между С и М и ударяла по пробелу. Не знаю точно, сколько
это продолжалось. Может быть, семь минут, Может быть, десять. Может быть,
целую вечность".
"Наконец клацанья прекратились, и я понял, что больше не могу
различить его дыхания. Может быть, он потерял сознание... может быть, он
сдался и ушел... а, может быть, он умер. От сердечного приступа или
чего-нибудь в этом роде. В одном я уверен: послание не было закончено. Вот
его текст: рэкн умирает из-за мальчика джимми торп ничего не знает скажи
торпу рэкн умирает мальчик джимми убив... На этом послание обрывалось".
"Наконец я нашел в себе силы подняться и выйти из комнаты. Я шел на
цыпочках, словно думая, что он заснул, и если звук моих шагов разбудит
его, он снова начнет печатать... и я подумал, что если это произойдет, то
после первого же клацанья я закричу. И я буду продолжать кричать до тех
пор, пока не взорвется мое сердце или моя голова".
"Мой "Шевроле" стоял на стоянке на улице, с полным баком, весь
забитый вещами и готовый к отъезду. Я сел за руль и вспомнил о бутылке в
кармане пальто. Руки так тряслись, что я выронил ее, но она упала на
сиденье и не разбилась".
"Я вспомнил о своих помрачениях сознания, и это было именно то, что
мне нужно, и именно то, что я получил. Я помню, как сделают первый глоток
из горлышка. Помню второй. Помню, как включил аккумулятор и поймал по
радио Фрэнка Синатру, который пел "Эта Старая Черная Магия", что мне
показалось вполне подходящим к случаю. Помню, как я стал подпевать и
сделал еще несколько глотков. Я стоял на последнем ряду стоянки и мог
видеть, как чередуются цвета у светофора на углу. Я продолжал думать об
ослабевающем клацаньи в пустой комнате и угасающем красном сиянии в моей
берлоге. Я продолжал думать о пыхтящих звуках, вызывающих у меня в
воображении фигуру занимающегося культуризмом эльфа, который подвесил
рыболовные грузила на хвостик буквы Ц и упражняется в их поднятии внутри
моей пишущей машинки. Я все еще видел перед собой шероховатую изнаночную
поверхность обрывка обоев. Мой ум желал установить, что происходило в
квартире до моего прихода... желал представить себе, как он, Беллис,
подпрыгивает и ухватывается за отставший кусок обоев у двери в спальню,
потому что это была единственная вещь в комнате, отдаленно напоминающая
бумагу, повисает на нем и в конце концов отрывает и несет его на голове
обратно к машинке, как пальмовый лист. Я пытался вообразить, как он
умудрился заправить его в машинку. Я никак не мог отключиться, так что я
продолжал пить, а Фрэнк Синатра кончил петь и появилась Сара Воган с
песней "Сейчас Я Сяду и Напишу Себе Письмо", и это опять вполне подходило
к случаю, так как совсем недавно я делал нечто подобное, или, по крайней
мере, думал до сегодняшнего вечера, что делал, пока не случилось то, что,
так сказать, заставило меня пересмотреть свою позицию по этому вопросу, и
я подпевал старой доброй Саре и, очевидно, именно в этот момент я наконец
отключился, потому что сразу после второго припева, без всякого перерыва,
я почувствовал, как кто-то бьет меня по спине, а потом заводит руки за
спину и вновь отпускает их и снова бьет по спине. Это был водитель
грузовика. После каждого удара я чувствовал, как фонтан воды поднимается к
горлу и собирается уж вернуться обратно, но не возвращается, так как он