"Сидони-Габриель Колетт. Рождение дня" - читать интересную книгу автора

чём всё дело, я уродился брезгливым. Мои друзья по армии подшучивали над
тем, что я брезговал случайными женщинами, банальными интрижками. Иногда
принц не столь брезглив, как я... Смешно, не правда ли?
- Нет, - сказала я рассеянно.
- Если бы вы знали, - продолжал он тише, - я только здесь познал такие
длинные дни... Из всех проявлений оказанной вами мне помощи нет ни одного,
которое стоило бы той особой окраски, которую ваша безмятежность придаёт
дням, того особого привкуса, который они обретают, коснувшись вас в своём
движении. И это несмотря на что-то вроде стиля эмансипированности,
благоэмансипированности, который у вас явно не ваш собственный...
Я его не прерывала. Голубой неотчётливый свет льнул к его лбу и к
изгибам его щёк: от вкрадчивого нарастания голубого цвета оранжевые лампы
стали более красными. Какая-то птица в саду освободилась от оков ночи с
помощью такого долгого, настолько немелодичного крика, что у меня возникло
ощущение, будто он вырвал меня из сна. Тёмный в своём белом одеянии, Вьяль
сидел, вжавшись в углубление дивана, всё ещё находясь во власти ночи, а я,
чтобы лучше его разглядеть, воспользовалась тайным воскрешением моего
прежнего "двойника", который пробуждался во мне с наступлением дня,
двойника, жадного до физических контактов, научившегося форму тела
переводить на язык обещаний. Повседневная обнажённость этого тела во время
купаний сделала для меня привычными его контуры, - плечо, как на египетском
барельефе, цилиндрическая и сильная шея и особенно этот глянец, - эти
разрозненные и таинственные свойства, по которым в иерархии сладострастия, в
животной аристократии некоторым мужчинам присваивается нечто вроде
степени... И вот, чувствуя, что у меня остаётся не слишком много времени, я
торопилась вдыхать всеми своими порами жар, который рождало запретное
зрелище, "поскольку речь шла всего лишь о соломе..."
- ...Когда так удачно, я бы даже сказал, так банально, всего с двумя
шрамами на руке, выпутываются из войны, то после этого хочется только
одного: долго жить, много работать. Но мой отец...
Чего же ему не хватает? Что за хаос! Что за драма зарождения, роста? У
него нет ничего общего с теми людьми, которых я знала, чьё заразительное
удушье я держала в своих руках, в своём взгляде...
- ...Всего хотеть, всё угадывать и в глубине души на всё претендовать -
это большое несчастье для молодого человека, который вынужден жалко
прозябать и который не знал, что когда-нибудь ему будет дано разговаривать с
вами...
Да. Только нет никакой надежды, что его вид, его направленное на
соединение со мной усилие и даже само его страдание напомнят мне мучение
ростка под землёй, терзание растения, которое в поспешном стремлении
выполнить свой долг и расцвести готово рвать собственную плоть... Я их
узнавала, потому теряла, тех, что клялись - так они подтверждали мою силу -
погибнуть, если я не освобожу их от них самих, никогда не распуститься, если
я откажусь дать им их единственный климат: моё присутствие... Но вот этот,
он-то уже расцветал и отцветал не один раз...
- ...и мне не стыдно предстать перед вами более удивлённым, более нищим
воспоминаниями, чем в случае, если бы моя жизнь только начиналась...
Да... Но ведь она у тебя не только начинается. Это не больше чем
сравнение. Тут тебе меня не обмануть, даже с помощью своей невинности. Ведь
в самом конце наших последних доблестных битв мы обычно имеем дело только с