"Клер Кук. Летнее приключение " - читать интересную книгу автора

если они хотят заполучить мою землю, выходящую к воде, то им стоит
подсластить чем-то нашу сделку, - ответил отец.
- Но ты же всерьез не думаешь продавать этот участок? - Я не могла
представить себя жизни без этого дома, без флагманского салона,
соседствующего с ним.
- Нет, не думаю, но это был отличный способ заполучить граппу, -
объяснил мне папа.
- Будь осторожен, - предупредила я. Складывалось такое ощущение, что
застройщики вознамерились скупить весь город. - Не подписывай ничего, не
надев очки, чем бы ты ни был занят.
Отец исчез в соседней комнате, и через мгновение в доме грянула
"Женитьба Фигаро". Папа вернулся и направился к столу.
Я присоединилась к нему. Мне нравился этот стол. То был старый складной
сосновый стол, который мы уже порядочно изрезали за долгие годы. Все
началось с того, что мы делали за ним уроки и слишком прилежно нажимали на
карандаши - на столешнице до сих пор смутно виднелся отпечаток: 12:3 = 4.
После того как мама уехала из дома, мы начали портить стол нарочно,
ведь нам надо было как-то справиться с переживаниями, проверить, на сколько
хватит терпения отца. Помню, как он дал мне кусок наждачной бумаги, чтобы я
уничтожила вырезанную мною надпись "Я тебя ненавижу". Меня выдала Анджела,
но я сейчас решительно не помню, против кого была направлена эта надпись -
то ли против Тьюлии, то ли против Софии.
Папа поднял бокал.
- Салют! - сказал он. - Чин-чин!
Я легонько дотронулась своим бокалом до его бокала.
- Что обычно говорил дедушка, когда поднимал тост? - поинтересовалась
я.
- Доброго здоровья! - ответил папа.
- Доброго здоровья! - повторила я, чокаясь. - Теперь вспомнила. Мне
всегда казалось, что он произносил эту фразу слишком быстро. - Я сделала
глоток. - Знаешь, пап, иногда мне хотелось, чтобы ты вырастил нас как
ирландцев, а не как итальянцев. Тогда наша жизнь была бы куда проще.
Отпив своей граппы, отец скорчил гримасу, но тут же его лицо обрело
нормальное выражение.
- Жизнь никогда не бывает простой, - сказал он.
- Что, неужели тебе тоже не нравится граппа? - удивилась я.
- Эта граппа слишком сладкая, на мой вкус, - объяснил он. - Вот в
Италии - другое дело, тамошняя граппа крепкая, жгучая. Впрочем, мне нравится
пить любую траппу.
Откинувшись на спинку стула, отец закинул руки за голову и стал водить
ладонями по гладкой коже.
- Думаю, когда-нибудь ты меня поймешь, - сказал он. - Если бы мы были
итальянцами, живущими в Норт-Энде, я, возможно, считал бы ирландцев
экзотической нацией. Любимым выражением моего отца было: "Если ты имеешь
счастье быть ирландцем, то ты уже достаточно счастлив". По правде говоря,
мой отец был никудышным парикмахером, и я мечтал о чем-то лучшем для своей
семьи. Поверь мне, это мечта любого иммигранта.
Я слышала все это по крайней мере тысячу раз. Правда состояла в том,
что папа родился в южном Бостоне, поэтому он не был настоящим иммигрантом.
Но я не стала ничего говорить ему: я лишь молча отпила вина. Прешес вскочила