"Агота Кристоф. Вчера " - читать интересную книгу автора

снаружи, и это сильно сократило бы их усталость и количество телодвижений.
Вот такой замечательный совет мог бы я дать им, но кто станет меня
слушать? Итак, я ничего не говорю и не двигаюсь; мне не холодно здесь, подле
входа, - меня обдает теплом, что льется из магазина через постоянно
раскрытые двери, и мне становится почти так же хорошо, как недавно, когда я
сидел у себя в комнате.
Сегодня я вновь начинаю свой бессмысленный бег на месте.
Встаю в пять утра, моюсь, бреюсь, готовлю кофе, выхожу, бегу на
Центральную площадь, сажусь в автобус, закрываю глаза, и на меня
обрушивается весь ужас моей нынешней жизни.
Автобус делает пять остановок. Одну - на окраине города, остальные --
в деревнях, по которым мы проезжаем. В четвертой деревне как раз и находится
фабрика, где я работаю вот уже десять лет.
Часовая фабрика.
Я закрываю лицо руками, якобы сплю, а на самом деле желая скрыть слезы.
Я плачу. Не хочу больше надевать свой серый халат, пробивать табель,
включать станок. Не хочу больше работать.
Я надеваю серый халат, я пробиваю табель, я вхожу в цех.
Станки уже включены. Мой тоже. Мне остается только сесть перед ним,
взять деталь, вложить ее в тиски и нажать на педаль.
Часовая фабрика расположена в громадном здании, которое высится над
долиной.
Все, кто здесь работает, живут в одной деревне, за исключением
нескольких человек, вроде меня, что приезжают из города. Нас не очень много,
автобус почти пуст.
Фабрика производит отдельные детали, вернее, заготовки для других
заводов. Никто из нас не способен собрать часы целиком.
Что касается меня, то вот уже десять лет, как я сверлю на своем станке
одни и те же отверстия в одних и тех же деталях. Этим и ограничивается наша
работа. Вставить деталь в тиски и нажать на педаль.
За это мы получаем ровно столько денег, чтобы хватало на пропитание,
скромное жилье, а главное, на то, чтобы были силы каждый день начинать все
сначала.
И в ясную и в пасмурную погоду в огромном цехе постоянно горят неоновые
лампы. Звучит негромкая приятная музыка. Дирекция полагает, что под музыку
рабочие лучше трудятся.
Один из рабочих, тщедушный человечек, продает белые порошки --
транквилизаторы, приготовленные специально для нас деревенским аптекарем. Не
знаю, из чего они делаются, эти снадобья, но иногда покупаю их. Глотнешь
такое, и день вроде проходит быстрее, и чувствуешь себя не таким несчастным.
Порошки стоят недорого, почти все рабочие их покупают, дирекция смотрит на
это сквозь пальцы, аптекарь наживается.
Иногда происходит взрыв - какая-нибудь женщина вскакивает с места и
вопит:
- Не могу больше!
Ее уводят, работа продолжается, нас успокаивают:
- Ничего страшного, просто нервы сдали.
В цеху каждый сам по себе, наедине со своим станком. Разговаривать с
другими можно только в туалете, да и то недолго, каждая минута нашего
отсутствия записывается, регистрируется, учитывается.