"Владимир Крупин. Как только, так сразу (повесть)" - читать интересную книгу автора

семга, колбаса и шпроты, сыр голландский, даже мануфактуру проклинаем, ибо
доходило у нас и до занюхивания рукавом, проклинаем яблоки моченые, и ты,
родимая брусника, кик тебе не стыдно быть закуской, что ты разбавляешь собою
и не мерзко ли тебе падать сквозь вонючую глотку в темное, отравленное,
разбухшее чрево желудка? И тебя, запивка, проклинаем: минералка и молоко,
квас и лимонад, и ты, зарубежная сволочуга кока-кола и тин-тоник и пепси,
марш отсюда! А пиво, ты думало спрятаться за малоградусность и утоление
жажды, - смерть тебе! Не спрячешь брюхо, налитое твоей вонью.
Но, признаемся в финале, виноватее всего мы сами. Никто нам и рот воронку
не наставляет и насильно не льет. И руки сами - отсохли бы за это! - сами
тянутся за рюмкой, стаканом, бокалом, фужером, рогом, кружкой, и ноги сами в
магазин бегут, и глаза наши сами по витринам рыщут. Оттого-то все в нашей
голове мокрое, вином притоплено, залито, запущено, хлюпают в ней редкие
мысли, рождаются и тут же захлебываются".
- Записал, - говорит измученный санитар и просит спиртику. - Иначе, -
говорит он, - мне полный шандец.


Клубок друзей

Не клуб, клубок. Все мы в таких клубках. Хотя зачем это я опять за всех
ручаюсь? Когда стараешься понять всех, становишься непонятным. Поневоле
иногда думаешь: все разные, прямо беда, ко всем подход, право, иногда
хочется всех унасекомить, внушить инстинкты и рефлексы и изучать. Поймешь
масонов - не обидно ли им, что мы такие разнообразные. Вроде вот-вот уже
справились, вроде загнали в стойло, глядь, а мы опять на привольных лугах
под небом голубым.
Давайте поставим гоголевский вопрос о докуда доехании колеса на уровень
вставания с головы на ноги: докуда дойдет человек? До областной
администрации дойдет? Просто-запросто. А до Белого дома? Элементарно. А до
другого Белого дома? Можно. До Северного полюса? Отвечаем сразу: не
перечисляйте никаких экваторов и Австралий - двуногая тварь дойдет куда
захочет. А вот на вопрос: докуда не дойдет человек? - ответ такой: человек
не дойдет до самого себя. Почему? Кишка тонка.
Вот статистика: мужчины живут меньше женщин. Вот свидетельство: все
безутешные вдовы любят своих покойных мужей. Тогда зачем же они загоняли их
в гроб? Не надо криков, разберемся спокойно, именно такие вопросы актуальны
в клубке. Срок жизни мужчин сокращается специально вот почему. Мужчина
способен влюбляться до седых волос, даже до лысины. А что лысина? Любящей
женщине веселее смотреться в лысину любимого, нежели в одинокое зеркальце. И
вот жена видит, что врагинь у нее - весь женский мир, что умри она - ее мужа
захороводят, что бобылей один на миллион, что на ее кухню может войти какая-
то мерзавка, и так далее. К этому сроку муж ее, как и другие, уже беспомощен
во многих отношениях: за ним стирай, ему подавай, ему напоминай, он зависим
от жены полностью. До жены доходит - не от меня он зависит, а от обслуги, от
женщины вообще. Вообразите ужас от этой мысли. Нет, лучше любить его
мертвого, но принадлежащего только ей. Теперь вообразите эти истерики, эти
сцены ревности, эти припадки усталости и болезней, эти упреки и подозрения.
Они слона в могилу загонят, не только что мужчину, они убивают, как
отравленные мелкие стрелы, не сразу, но постепенно. У нас в клубке друзей