"Марти Леймбах. Умереть молодым " - читать интересную книгу автора

ледяного ветра, дующего с океана, - я часто мечтала, как чудесно было бы
просто подняться на борт парома и уехать. Когда до меня доносились глухие
гудки парома, возвещавшие о его отправлении, мне казалось, что они обращены
и ко мне, что я тоже могла бы тайком удрать в Бостон, - так рыбка исчезает в
зарослях кораллов, вильнув на прощание хвостиком. Взять да уехать. А сейчас
стою на борту парома, наблюдаю, как вода стремительно проносится под его
прочным корпусом, как чайки неподвижно парят в воздухе, звенящем от гула
ветра, - и во мне угасает последняя нота звучавшей так долго симфонии.
- Я сказал что-то не так? - спрашивает Гордон.
- Нет, конечно, нет, - успокаиваю его. - Что ты мог сказать не так?
Конечно, сказал, а разве могло быть иначе? Ведь я нахожусь под
гипнотическим влиянием слов Виктора, а не Гордона. Все мои мысли и чувства
подчинены тем отношениям, которые существуют между Виктором и мной, Гордону
там нет места. Хочу внимать только тому голосу, который еле слышно звучит по
ночам в комнате на чердаке, голосу, оставшемуся там, позади. Я так остро
ощущаю сейчас отсутствие человека, находящегося в эту минуту далеко от меня,
в городке, который, как мне кажется, - а честно говоря, так оно и есть, - я
ненавижу. Гордон - рядом, в молчаливом ожидании. Я настолько выбита из
колеи, что воспринимаю Гордона как совершенно незнакомого и чужого мне
человека. Я - как иностранец на железнодорожной станции, который чувствует
себя потерянным и одиноким в толпе суетливо спешащих по своим делам людей.
Да, сейчас я приближаюсь к Бостону, скоро увижу знакомые места, поброжу по
улицам, которые имеют не только историческую ценность для всей нации, но с
некоторыми у меня связаны свои, глубоко личные истории. Однако все совсем не
так, как мне представлялось в мечтах. Знакомые мне улицы теперь принадлежат
другим; Фридом Трейл - это ряды магазинов и государственных учреждений, но
кто вспоминает об отце-основателе* нашей страны, когда утром едет по ней на
работу? Моя поездка в этот город - всего лишь незначительный эпизод. Рука
Гордона, сжимающая мою руку, - всего лишь пожатие. Гул моря и крики чаек -
всего лишь назойливый шум. А я напряженно прислушиваюсь к дыханию того, кто
тихо спит в постели, которая стала и моей.
______________
* Джордж Вашингтон (1732-1788) - первый президент США.

В городе, который любишь, чувствуешь себя легко, даже если рядом почти
незнакомый тебе человек. Делаю вид, что неповторимое очарование Бостона:
булыжная мостовая Бикон Хилл, Норд Энд с его неиссякаемыми запасами свежих
каниолей* и яркими витринами с подвенечными платьями, здание ратуши,
концертный зал, - все, чем знаменит Бостон, - каким-то образом сближает нас
с Гордоном, создает предысторию наших отношений, которой на самом деле у нас
нет. Проходим мимо лоточников, дружно удивляясь тому, кто станет покупать у
них куколок, сделанных из раковин, заколки для волос, по форме напоминающие
клешни, дешевые аэрозоли или пепельницы в виде крабов с выпученными
вращающимися глазами. Бросаем доллар слепому, который, аккомпанируя себе на
аккордеоне, поет: "Все мечты мои о Джорджии". Покупаем воздушный шарик.
Глупого щенка.
______________
* Пирожное с начинкой из взбитого творога.

В Бостоне легко представить, что мы с Гордоном знакомы с пеленок.