"Эд Лейси. Блестящий шанс " - читать интересную книгу автора

на Элм-стрит, вон там на светофоре. Пройдешь пять кварталов - увидишь
кирпичный дом с деревянными утками на лужайке. Проволочный забор. Это мы.
Там у нас цветной район. Спроси у любого, где дом Сэма Дэвиса. Топать
недалеко.
- Да я на колесах... - и я кивнул на "ягуар".
Автомобиль произвел на него впечатление.
- А сотню можно на нем выжать?
- Если вдавить педаль газа до упора. Спасибо за гостеприимство. Пойду
и прямо сейчас завалюсь спать. А что, если я сначала куплю газету, расовый
бунт тут не вспыхнет?
- Э, мистер Джонс, Бингстон не такой уж скверный городишко. А местная
"Ньюс" выходит только в полдень. Разве что тебя интересует вчерашний номер.
- И вчерашний сойдет. Хочу почитать перед сном.
- Можешь купить в табачной лавке на другой стороне улицы. Пойду
позвоню Мэри предупрежу её о твоем приходе.
Я купил газету и, когда садился за руль, из аптеки появился
полицейский и по-приятельски осведомился:
- Что, тачка-то европейская?
Он держался и впрямь дружелюбно, однако стоило бы мне зайти в аптеку
выпить кофе, как он тут же бы появился там с перекошенной рожей.
- Английская.
- Дорогая, надо думать?
- Правильно думаете, - сказал я, включив зажигание.
- Неужто лучше наших?
- Нет. - ответил я, подавая назад. Я свернул на светофоре и тут же
припарковался к тротуару. Элм-стрит представляла собой вереницу больших
домов и огромных зеленых лужаек. В газете был помещен репортаж из Нью-Йорка
о Ричарде Татте, которого обнаружили в его комнате забитым насмерть.
Полиция разыскивала "негра", подозреваемого в убийстве. Отпечатки пальцев,
снятые с убитого, свидетельствовали, что он не Ричард Татт, а Роберт Томас
- преступник в розыске. Ниже была подверстана краткая и несколько
самодовольная заметка о том, что Роберт Томас - уроженец Бингстона и в
течение последних шести лет разыскивается местной полицией. В газете не
сообщалось ничего нового для меня, поэтому я её сложил и поехал дальше.
Дом почтальона оказался лучше, чем я ожидал. Старый, но крепкий.
Вообще-то говоря, все дома в этой "негритянской" части города выглядели
очень прилично. К дому вела подъездная аллея, за домом виднелся гараж. Я
остановился на аллее, вышел и запер машину. Мои номера были покрыты
достаточным слоем грязи. Пухлая женщина с коричневым лицом открыла дверь и
сказала:
- Вы, верно, и есть мистер Джонс. Проходите. У меня и времени-то не
было прибраться в гостевой комнате. Мы ею не пользовались с тех самых пор,
как у нас гостил мой кузен Аллен из Дейтона. Сейчас, я только пыль вытру...
- Я с ног валюсь, - признался я, внезапно почувствовав прилив
усталости. - Я бы хотел прямо сейчас отправиться в кровать.
- Вы, верно, решите, что я плохая хозяйка.
- Не решу. Я слишком устал, чтобы делать какие-то выводы. Покажите мне
мою комнату.
- Как хотите. У вас и вправду усталый вид. Я вам дам полотенце. А где
ваши вещи?