"Эдуард Лимонов. Убийство часового " - читать интересную книгу автораДа, я испытываю страсть к моему народу. Могучую страсть.
Но дьявол плеснул в меня огненной водой... 30 марта. 8:15 утра. Париж. Очень встревоженный, за письменным столом пью кофе. Жена моя, Наташа, с февраля поет в ночном ресторане "Балалайка". Она не пришла еще домой. Жду ее. Был юбилей ресторана, однако в восемь утра даже самое энергичное празднование должно бы закончиться. Где она? Явственно чую беду. В ночь с 24-го на 25-е мне приснился... Дьявол (!), которого я почти стер (как? чем? сон не объясняет)... одна голова МЕЛОМ на стене осталась. Но он плеснул в меня огненной водой, и я заорал... и Наташа меня разбудила. И встала курить, испуганная. Человек, вовсе далекий от мистики, я был крайне поражен и встревожен таким сном. Закономерно, ожидаемо раздается телефонный звонок: "Мсье Савенко? С вами говорят из госпиталя "Отель Дье", из "неотложной помощи". Ваша жена у нас". Ужас покидает меня. Скорей произносить слова, скорей в беду. "Что с ней случилось?" "Она жертва агрессии. Нападения. Доставлена к нам в пять утра". "Она жива? В сознании?" "Да, она пришла в себя... Просила, чтобы вы пришли". "Выхожу немедленно". Надеваю бушлат. Шагаю, торопясь, по холодному городу. По Грэвской площади, мимо мэрии, на другой берег Сены. Там, на острове Ситэ, рядом с Нотр-Дам - приземистый квартал госпиталя "Отель Бога". Согласно легенде Ошпаренный огненной водой Дьявола, тороплюсь по каменным галереям двора. Коротко остриженные старые деревья зелены уже... В отделении "неотложной помощи" десяток медсестер и медбратьев сидят и стоят за белым "баром", где вместо бутылок - серые ящики компьютеров. Полицейские проводят небритого парня в джинсах, руки сведены сзади наручниками. Мед-братья выкатывают из фургона "неотложки" на колесной постели старика, укутанного одеялом. Подхожу к белому "бару". "Мне звонили от вас. У вас моя жена. Я - Савенко. Эдвард Савенко. Что с ней?" "Около пяти часов утра неизвестный нанес вашей жене шесть ударов отверткой в лицо. У нее сломана рука... Нет, ему удалось скрыться... Не пугайтесь... Все не так страшно, как могло бы быть. Ей повезло. Один из ударов, в висок, пришелся в каком-нибудь всего лишь миллиметре от височной артерии. Чуть в сторону, и вашей жены... ее не было бы". "Где она сейчас? Я могу с ней говорить?" Меня направляют в кабинет номер... В означенном кабинете никого. Возвращаюсь к "бару". Выясняется, что Наташу увезли на радиографию, то есть на рентген. Иду по средневековым коридорам. Каменным и полуподвальным. Пластиковые щиты прикрывают здесь и там коридоры. Защита от средневековых сквозняков? Большое и оживленное движение колесных постелей и кресел. Спрашиваю дорогу. В отделении радиографии толстый блондин-медбрат с нервным тиком предлагает мне пройти к колесной постели в глубине коридора. Высоко над постелью капельницы, и от них шланги спускаются к телу на постели. "Кажется, это она, певица, доставленная утром. Жертва нападения". |
|
|