"Эдуард Лимонов. Убийство часового " - читать интересную книгу автора

Да, я испытываю страсть к моему народу. Могучую страсть.


Но дьявол плеснул в меня огненной водой...

30 марта. 8:15 утра. Париж. Очень встревоженный, за письменным столом
пью кофе. Жена моя, Наташа, с февраля поет в ночном ресторане "Балалайка".
Она не пришла еще домой. Жду ее. Был юбилей ресторана, однако в восемь утра
даже самое энергичное празднование должно бы закончиться. Где она? Явственно
чую беду. В ночь с 24-го на 25-е мне приснился... Дьявол (!), которого я
почти стер (как? чем? сон не объясняет)... одна голова МЕЛОМ на стене
осталась. Но он плеснул в меня огненной водой, и я заорал... и Наташа меня
разбудила. И встала курить, испуганная. Человек, вовсе далекий от мистики, я
был крайне поражен и встревожен таким сном.
Закономерно, ожидаемо раздается телефонный звонок: "Мсье Савенко? С вами
говорят из госпиталя "Отель Дье", из "неотложной помощи". Ваша жена у нас".
Ужас покидает меня. Скорей произносить слова, скорей в беду.
"Что с ней случилось?"
"Она жертва агрессии. Нападения. Доставлена к нам в пять утра".
"Она жива? В сознании?"
"Да, она пришла в себя... Просила, чтобы вы пришли".
"Выхожу немедленно".
Надеваю бушлат. Шагаю, торопясь, по холодному городу. По Грэвской
площади, мимо мэрии, на другой берег Сены. Там, на острове Ситэ, рядом с
Нотр-Дам - приземистый квартал госпиталя "Отель Бога". Согласно легенде
"Отель Бога", самый старый госпиталь в Париже, был основан в... 651 году!
Ошпаренный огненной водой Дьявола, тороплюсь по каменным галереям двора.
Коротко остриженные старые деревья зелены уже...
В отделении "неотложной помощи" десяток медсестер и медбратьев сидят и
стоят за белым "баром", где вместо бутылок - серые ящики компьютеров.
Полицейские проводят небритого парня в джинсах, руки сведены сзади
наручниками. Мед-братья выкатывают из фургона "неотложки" на колесной
постели старика, укутанного одеялом. Подхожу к белому "бару".
"Мне звонили от вас. У вас моя жена. Я - Савенко. Эдвард Савенко. Что с
ней?"
"Около пяти часов утра неизвестный нанес вашей жене шесть ударов
отверткой в лицо. У нее сломана рука... Нет, ему удалось скрыться... Не
пугайтесь... Все не так страшно, как могло бы быть. Ей повезло. Один из
ударов, в висок, пришелся в каком-нибудь всего лишь миллиметре от височной
артерии. Чуть в сторону, и вашей жены... ее не было бы".
"Где она сейчас? Я могу с ней говорить?"
Меня направляют в кабинет номер... В означенном кабинете никого.
Возвращаюсь к "бару". Выясняется, что Наташу увезли на радиографию, то есть
на рентген. Иду по средневековым коридорам. Каменным и полуподвальным.
Пластиковые щиты прикрывают здесь и там коридоры. Защита от средневековых
сквозняков? Большое и оживленное движение колесных постелей и кресел.
Спрашиваю дорогу. В отделении радиографии толстый блондин-медбрат с нервным
тиком предлагает мне пройти к колесной постели в глубине коридора. Высоко
над постелью капельницы, и от них шланги спускаются к телу на постели.
"Кажется, это она, певица, доставленная утром. Жертва нападения".