"Эдуард Лимонов. Убийство часового " - читать интересную книгу автора

Только наклонившись над постелью, понимаю, что окровавленное тело в
бумажном халатике - моя жена Наташа. Голые, тощие, окровавленные руки, одна
рука прибинтована к доске, и с торчащих из-под нее изломанных пальцев каплет
кровь. Волосы, длинные, окровавленные, сбились в колтун. На лбу - наспех
заклеенная рана, такая же сочащаяся кровью рана на левой скуле.
"Наташа?"
Она открывает глаза, откатывает голову, и мне предстает истерзанная
левая половина лица. Часть ран пришлась на височную область, покрытую
волосами. Рана у виска (волосы сбриты) так глубока, что туда без труда вошла
бы фаланга, а то и две указательного пальца. В ране, о ужас, пульсирует
оголенная височная артерия.
"Ты? Спасибо, что ты пришел..."
Несломанной рукой она тянет к себе мою руку. Подносит ее к губам.
"Почему же они не остановят кровь?"
"Возьми под подушкой салфетку, вытри мне кровь с подбородка... Раны
промыли, но кровь льется все равно".
Я промокаю подбородок салфеткой. Салфетка немедленно набухает кровью. Я
заглядываю, наклоняясь еще ниже: левое ухо - сплошная кровавая рана.
"Кто это был? Как это случилось?"
"Я плохо помню...- Она отворачивается.- Извини, мне трудно держать
голову на весу. Какой-то зверь напал на меня. Избил".
"Где это случилось? На улице?"
"В ресторане. На юбилей пришло множество народа. Только после четырех
утра все стали расходиться. Я спустилась, ты знаешь, что в этом подвале три
этажа, я спустилась переодеться, чтобы уходить. В зале все еще сидели
музыканты, Марк-хозяин, и оставались несколько клиентов, самые неутомимые".
"Так это был клиент?"
"Я же тебе сказала, я не знаю этого человека..."
Подходит доктор. Или он санитар, медбрат?
"Это мой муж",- шепчет ему Наташа, держа мою руку.
"Я - муж",- подтверждаю я.
Наташу увозят в зал с рентгенаппаратами. Устав от разговора со мной, она
закрыла глаза. Я думаю, что она похожа сейчас на мертвую. Подобные трупы я
видел в декабре в Югославии: жертвы злодеяний. Я муж жертвы злодеяния.
Ее возят из кабинета в кабинет. Я следую за ней всякий раз, вместе с
толкающим постель санитаром. Я стою рядом, держу ее руку, оттираю кровь. Она
вцепилась в мою руку... Ее надолго скрывают от меня в кабинете. Два доктора,
их специальные умения по зашиву ран восхваляет мне санитарка-медсестра,
долго зашивают Наташе лицо. Я жду в коридоре, нервно вышагивая, пытаюсь
понять, что произошло. Она не работала в кабаре целых четыре года (из
"Распутина" в свое время заставил ее уволиться я), я был против того, чтобы
она пела в "Балалайке", вообще в ночном ресторане, но она хотела петь. "Я
певица, я должна петь!" Весь февраль и до самого 22 марта я был в Москве...
Медсестра подводит ко мне высокого молодого человека в джинсах.
"Мсье из Юридической полиции, он хочет с вами поговорить, мсье Савенко".
Высокий протягивает мне визитную карточку. "5-й дивизион Юридической
полиции. Группа анкет. Лоран Турнесак". Он спрашивает, может ли он задать
мне несколько вопросов. Очень вежливый. Пока.
"Когда и как вы узнали о том, что случилось с вашей женой?"
"Телефонный звонок отсюда, из "Отель Дье". В 8:15. Женский голос".