"В.Лобас. Желтые короли (Записки нью-йоркского таксиста)" - читать интересную книгу автора

ЧАСТЬ ВТОРАЯ







Глава четвертая. ССОРА С РУССКИМИ

1.

Глубокоуважаемый читатель: из тех, кто практического склада, из тех,
кто всегда стремится почерпнуть из книжки хоть какую-нибудь, хоть на что-то
пригодную мудрость! Если ты знаешь, что это за пытка: "один слон, другой
слон, два слона" - метаться ночами на смятой постели, часами глядеть на
стынущие синевой окна, вставать, курить, искать в старом журнале скучную
статью, пробегать глазами по строчкам, совершенно не понимая, что там
написано, и опять гасить свет в полной уверенности, что заснуть все равно не
удастся, - не таскайся по врачам, не выпрашивай у них омерзительные - брр!
- голубые таблетки, а садись-ка за баранку такси и увидишь: все пройдет,
как семь баб пошепчет!..
Лет десять терзала меня бессонница. Последние годы я и не ложился, не
приняв снотворного. В течение одного лишь месяца такси полностью излечило
меня! А потому не спеши отмахнуться от добросердечного моего совета, он
совсем не нелеп. Во-первых, работа в такси для тебя будет только лечебной
процедурой (вроде упражнений в гимнастическом зале) - тебе ведь не придется
"вламывать" наравне с теми, кто зарабатывает в желтом кэбе на жизнь.
Во-вторых, лечение не будет стоить тебе ни гроша. Словом, мужайся! Оденься
поплоше, подскачи в гараж, сунь диспетчеру парочку долларов, чтобы он не
засадил тебя в колымагу, у которой не крутится руль и - валяй! Ну что в том
такого особенного или страшного? Город ты знаешь, за рулем - не новичок;
покатаешься сам, покатаешь людей, которые о том тебя попросят, а как набежит
в кармане долларов пять чаевых,- ни в коем случае не больше, чтоб не
переутомляться, - считай, что сеанс "терапии" закончен, и скорей
отправляйся домой. Ручаюсь: едва голова твоя коснется подушки, ты
провалишься в сладостно-непробудную пустоту; так сплю теперь я...
Желтый кэб вошел в мои сны... Мне снится белый Днепр в предутреннем
тумане, сгущающемся у прибрежных ракит. На допотопном, времен моей юности,
пароходе-колеснике мы плывем в село, на родину моей няньки. Я стою за
штурвалом и проскочил мимо устья Десны.
Теперь надо возвращаться. Но в узкой, обмелевшей реке, развернуть
пароход невозможно. Возвращаться нужно задним ходом,а этого я не умею.
Пароход не слушается меня, точь-в-точь, как и чекер, который при том же
маневре всякий раз выходит из повиновения! Мне страшно, что все вокруг:
команда, матросы, которые и раньше подозрительно на меня поглядывали, теперь
наверняка догадаются, что я не умею по-настоящему управлять пароходом.
Вот какой-то свирепого вида матрос - догадался, шагнул ко мне; ужас