"В.Лобас. Желтые короли (Записки нью-йоркского таксиста)" - читать интересную книгу автора

мне нужно встать спиной к чекеру и лицом к инвалиду, нагнуться, чтобы он мог
взяться за мою шею обеими руками и, пятясь задом, войти в салон и втянуть за
собой беспомощную тушу.
За старания мои инвалид по собственной инициативе платит мне вдвое
больше, чем показывает счетчик. Но проехали-то мы всего милю. А процедура
высадки при неумелом помощнике еще сложнее посадки, и мы расстаемся
недовольные друг другом: он из-за меня ушиб ногу, я из-за него потерял
время...
В Нижнем Городе, на улице Диланси, на достославной барахолке, куда
людей заманивает азарт выискать по дешевке модную тряпку, у края тротуара
над горкой картонных ящиков часто стоят евреи в лапсердаках с печальными,
как сумерки в Вильямсбурге24, глазами и поднятой, подзывающей
такси рукой.
Стоят они подолгу. Водители-гои, водители-аиды не хотят возиться с
ящиками. Какого лешего я нажимаю на тормоз? Чтобы услышать это: "Ты хороший
человек. Ты понимаешь на идиш?".
Мы уже погрузили все стоявшие на тротуаре картонки, но они прибывают!
Их несут и несут - из убогой лавки под покосившейся вывеской. Широко
расставляя слоновьи ноги, топает супруга неудавшегося негоцианта, пыхтит
мальчишка с болезненным нервным лицом, а за ними хромой негр катит на
тележке еще целую гору.
- Все поместится! - уверяет меня лапсердак, - только счетчик, пока
мы стоим, не надо включать: пусть лучше мои деньги пойдут твоей семье, а не
- этим... Ты меня понял?
Хотя клиент оказался прав, и все коробки удалось втиснуть, мой чекер
загружен от пола до потолка, я лишен заднего обзора и вынужден вести машину
очень медленно, включив аварийные огни.
Попетляв по улочкам-нищебродам за вильямсбургским мостом, мы
останавливаемся у такой же пыльной витрины за треснувшим стеклом... 3.05. Я
помогаю разгружать, чтобы поскорей освободиться. Наконец бизнесмен, которого
осенила счастливая мысль, что именно в этой лавке его товар пойдет
нарасхват, достает из кармана деньги. Он отсчитывает второй, третий,
ЧЕТВЕРТЫЙ - где наше не пропадало! - доллар, глядит на меня орлиным
взглядом и ждет благодарности... Но каким-то загадочным образом вся печаль
из глаз правоверной, обритой наголо еврейской мамаши, из глаз ее худосочного
ребенка и хромого негра - перелилась в мои. Минут десять я искал пассажира.
Минут десять мы ехали. Десять минут гужевались с ящиками. Раньше, чем через
десять минут я не попаду в Манхеттен. Когда же я получу следующего клиента?
Сколько я могу заработать за этот час?..
Остановившись у тележки с горячими бубликами, я заглатываю - мне
больно жевать - безвкусное тесто и наблюдаю, как шагах в десяти от меня
пытается остановить кэб грузная черная старуха.
Мимо проносятся пустые такси. Черные водители, белые водители - в упор
не видят черной старухи.
- Эй, леди, садитесь в мой кэб! - кричу я: - Сейчас поедем!
Насупленная старуха ковыляет к машине и бормочет (вроде бы себе под нос, но
так, чтобы и я слышал):
- Ишь, какой умник выискался! Хочет, чтобы клиенты ждали, пока он ест
свой ланч...
Дернула меня нелегкая позвать ее! Едва она опустилась на сиденье и