"Андрей Макин. Французское завещание " - читать интересную книгу автора

его к какому-то определенному времени. В этой туманности не было даже
отчетливого сознания моего "я". Только пронзительное ощущение света, пряный
запах трав и серебристые нити, прошивающие синюю плотность воздуха, - много
лет спустя я узнаю в этих нитях летучую паутину, так называемую пряжу Святой
Девы. Неуловимый и смутный этот отблеск будет мне, однако, дорог, потому что
мне удастся внушить себе, что реминисценция восходит ко времени, когда я еще
только должен был появиться на свет. Да что этот отзвук доносится ко мне от
моих французских предков. Дело в том, что в одном из рассказов бабушки я
обнаружу все подробности этого воспоминания: осеннее солнце ее поездки в
Прованс, запах лаванды и даже эту самую пряжу Святой Девы, плывущую в
ароматном воздухе. Но я никогда не осмелюсь рассказать бабушке о моем
детском предощущении...
А на следующее лето мы с сестрой увидели, как наша бабушка плачет...
Увидели впервые в жизни.
Она была в наших глазах чем-то вроде божества, справедливого и
снисходительного, всегда ровная, ничем не омраченная. История ее жизни,
давно уже ставшая мифом, возвышала ее над горестями простых смертных. Нет,
слез мы не увидели. Только скорбно сжались ее губы, стали мелко
подергиваться щеки и часто заморгали ресницы...
Мы сидели на ковре, усеянном смятыми бумажками, и самозабвенно играли в
захватывающую игру: извлекали камешки из белых "папильоток", в которые они
были завернуты, и сравнивали их: вот поблескивает кварц, а вот гладкая,
приятная на ощупь галька. На бумажках были написаны слова, которые мы по
своему невежеству приняли за загадочные названия минералов: "Фекан",
"Ла-Рошель", "Байонна"... В одной из бумажек мы даже обнаружили какой-то
похожий на железо шершавый обломок со следами ржавчины. Мы решили, что
прочли название странного металла: "Верден". Так мы распотрошили многие
образцы этой коллекции. За несколько мгновений до того, как вошла бабушка,
игра приняла более бурный оборот. Мы стали отнимать друг у друга самые
красивые камни, испытывали их на прочность, стуча одним о другой, иногда их
разбивали. Те, что показались нам уродливыми, вроде этого самого "Вердена",
мы выкинули в окно на клумбу с георгинами. Некоторые бумажки порвались...
Бабушка замерла на краю поля битвы, усеянного белой шелухой. Мы подняли
на нее взгляд. И в эту самую минуту нам и показалось, что ее серые глаза
наполнились слезами, во всяком случае, мы не смогли выдержать их блеск.
Нет, наша бабушка не была бесстрастной богиней. Ее тоже могло что-то
расстроить, причинить внезапное горе. Она, которая в нашем представлении
спокойно шествовала сквозь мирную череду дней, - она тоже иногда едва
удерживалась от слез!
Именно начиная с этого лета жизнь бабушки повернулась ко мне новыми
неожиданными гранями. И главное, гораздо более личными.
До сих пор ее прошлое сводилось к кое-каким талисманам, семейным
реликвиям, как, например, этот шелковый веер, напоминавший мне тонкий
кленовый листок, или как пресловутая "сумочка с Нового моста". Согласно
семейному преданию, ее нашла на упомянутом мосту Шарлотта Лемонье, которой в
ту пору было четыре года. Девочка бежала впереди матери и вдруг, внезапно
остановившись, воскликнула: "Ой! Сумочка!" И вот теперь, спустя полвека, ее
звонкий голосок слабым эхом отзывался в городе, затерянном среди русской
необозримости под солнцем степей. Именно в этой сумочке из свиной кожи с
голубыми пластинками эмали на замке бабушка хранила свою коллекцию камней из