"Олег Маркеев. Хроники Нового Средневековья" - читать интересную книгу автора

Влажные губы сосали жизнь из запрокинутых до хруста шей. Трещал шелк под
жадными пальцами. Острые ногти, блестящие черным лаком, царапали тайные
письмена на коже мужчин, задубелой от семи ветров и четырех солнц. Языки
вонзались в распахнутые, как у умирающих рыб, рты, а стилеты до поры дремали
в высоко взбитых локонах. От ударов сердец лопались шнурки на корсетах и
сами собой распускались ремни. Каждый в эту последнюю ночь хотел любить
словно в последний раз, потому что заря навсегда разделит их на тех, кто
ушел, и тех, кто остался.
Капитан вырвался из толпы, душной и жаркой, как тропический лес, и
хлесткой оплеухой сбил горбуна под стол. Тот пискнул, как раздавленная
крыса, и, шмыгая перебитым носом, принялся собирать рассыпавшиеся по полу
карты, такие же фальшивые, как и его горб.
Рука капитана каравеллы замерла в воздухе, так и не коснувшись карт, а
потом плавно легла на рукоять кинжала. Нервные пальцы принялись поглаживать
теплый металл, сладострастно и медленно, как грудь женщины. Лицо Криса
сделалось маской, отлитой из бронзы. Во взгляде не было ни страха, ни
удивления.
- Тебе не нужны карты, Кристофор. Ты и так знаешь курс, - сказал
Капитан.
Крис указал пальцем на освободившийся стул, лучик света разбился о
перстень с разлапистым крестом тамплиеров. Капитан не сводил взгляда с
золотой искорки, дрожащей на печатке. Когда-то и у него был такой же
перстень, открывающий вход в любые порты и двери во все кладовые мира.
- Садитесь, Капитан. - Голос у Криса был таким, какой должен быть у
настоящего капитана, прокуренный и пропитый, звучащий глухо, как удар пушки
в тумане.
Лишь получив приглашение, достойное его звания, Капитан поставил кружку
на стол, и опустился на жалобно скрипнувший стул. Беззлобным пинком выбил
из-под стола торговцам картами и блаженно вытянул ноги.
Крис все еще смотрел на него цепким, как абордажный крюк, взглядом, но
пальцы уже не ласкали рукоять кинжала, а спокойно лежали на столе. Он ждал
продолжения с равнодушием человека, на утро уходящего в море.
- Курс строго на вест. И ты найдешь землю. Главное, не поворачивай
назад. - Последнюю фразу пришлось запить остатками джина, слишком уж
запершило в горе. И влагу выступившую на глаза теперь можно было выдать за
влияние винных паров.
Легкая улыбка тронула губы Криса. В ней не было ни иронии, ни
презрения. Так улыбаются знакомому, случайно мелькнувшему в толпе. Они оба
были капитанами. Просто один уходил в море, а второй оставался на приколе.
Тринадцать раз испытывать удачу - уже перебор, а без удачи в море никак
нельзя, это Капитан понимал. И Крис тоже.
Крис поднял кувшин и до краев наполнил кружки, свою, дорогую, мутного
веницианского стекла, и Капитана, оловянную, с мятыми от долгой службы
боками. И джин у Криса оказался первосортным, настоящий "Гордонс", а не
сивухой, что бесплатно наливали Капитану.
"Что ж, каждому свое", - философски заключил Капитан, долго выдохнув в
кулак. Угли под сердцем уже остыли, выпитое никакого эффекта не оказало.
Теперь нужно было встать и уйти. Капитан знал, Крис ни за что не
возьмет его с собой. Даже коком. Не может быть на борту двух капитанов.
Время шло, а в ногах никак не появлялась та упругая, злая сила, что