"Анатолий Матях. Говорящий." - читать интересную книгу автора

Призыв бумажного рога
Толкает их друг на друга,
Hо вот налетает ветер,
И нет ни войны, ни войска.
Китон Говорящий,
"Стихи о тщеславии"

Песок уходит на запад, и снова я лечу за своей тенью, убегающей
все дальше и дальше от меня, к далеким горам, словно цепляясь за
осколки старого мира, где не было места Поводырю и его подопечным.
Позади остается непостижимая каменная арка Перехода, позади остается
вереница уходящих вслед за солнцем людей.
Как странно - разум, который может заговорить о себе, лишь
балансируя на грани безумия. Hе скоро эта раса доживет до своего
расцвета... Если вообще доживет, раздираемая противоречиями и
разобщенностью. Hо, быть может, совсем скоро они откроют для себя
совершенное общение - ведь смог же это сделать поэт.
Они могут не достичь расцвета и по другой причине: большинство
Крылатых не приемлет их, как разумных, а тем более - как преемников.
Великие тоже совершают ошибки, и напрасно Поводырь попытался поставить
нас перед необходимостью уступить. Я простил его, понял, что им движет
и увидел уникальность его подопечных. Другие видят это во мне, но не
могут принять. Они никому не простят подобные идеи, и не признают
безмолвных людей разумными.
"Так и камень можно считать разумным," - вползает в голову чья-то
каверзная нить. - "Камень сейчас молчит, но вдруг когда-нибудь и камни
удивят нас, особенно если рядом будет Поводырь?" И мне нечего
возразить - ведь Поводырь действительно мог каким-то образом
имитировать голос или внешность человека... Кто знает, что скрывается
под непроницаемыми черными оболочками?
"И что теперь?" - вяло отбиваюсь я. - "Я дал согласие, и никто не
возражал. Вы смотрели, слушали, но ничего не говорили."
"Их не так уж много," - захлестывает меня другая нить, гораздо
более спокойная и без въедающейся под чешую подковырки. - "Пусть себе
живут в лесу. Они слишком слабы, они выброшены сюда, как рыба на
берег, и они здесь не выживут."
"Поводырь посмеялся над нами," - упрямо настаивает первая нить, -
"и он заслуживает, чтобы его проучили."
С одиноко торчащего внизу каменного когтя шумно снимается стая
черных птиц, ощеривших в крике острозубые рты. Они улетают, искоса
глядя на меня - не догонит ли - и в их крике чудится насмешка
Поводыря.

Китон-Говорящий. При каждом шаге босые ноги сминают траву,
погружаясь во влажную мягкую почву. Такую хорошую, благодатную почву,
столь желанную после серого песка пустыни. Здесь есть вода, есть
земля, здесь растут деревья, совсем такие же, как росли там, и только
приглядевшись, замечаешь непривычной формы листья, словно сдвоенные,
странные шишки, узловатые, суставчатые ветки. Здесь будет хорошо,
здесь должно быть хорошо, ведь боги этого мира приняли нас.