"Росс Макдональд. Дело Уичерли ("Лью Арчер" #09)" - читать интересную книгу автора

- Кто он? - снова спросил я, наклонившись к ней. Глаза остекленели, рот
полуоткрыт.
- Кто "он"? - переспросила она, приоткрыв глаза.
- Человек, которого я должен убить.
Она замотала головой, утопавшей в валявшейся на постели смятой одежде.
- Вот черт... не могу... вспомнить его имени... продает дома на
Полуострове... Он меня погубил... Пришлось ему все рассказать...
- Бен Мерримен?
- Да. Откуда ты знаешь?
- Что вы ему рассказали, миссис Уичерли?
- А зачем тебе?
Она закрыла глаза и в ту же минуту уснула. От неразбавленного виски рот
у нее пересох, дышала она тяжело, хрипло, и я опять испытал смешанное
чувство жалости к ней и стыда за нее, за что меня и любят заблудшие души,
все те, которые, как она, живут в аду.
Убедившись, что ни криком, ни пощечинами привести ее в чувство
невозможно, я пошел в ванную, опорожнил бутылку виски, налил в нее ледяной
воды и, вернувшись, вылил воду ей на лицо. Она очнулась и, испуганно смотря
на меня, вскочила с кровати, ожив, точно евангельский Лазарь. Вода стекала у
нее по щекам.
- В чем дело?!
- Я начал за вас беспокоиться и решил привести в чувство.
- Зачем же вы это сделали? - пожаловалась она. - Я же двое суток не
могу заснуть. Весь день и всю прошлую ночь.
Откинув с постели покрывало, она вытерла им свое мокрое лицо. По ее
щекам, точно краска у клоуна, сбегали черные ручейки туши для ресниц. Я
принес ей из ванной полотенце, она вырвала его у меня из рук и стала с
остервенением тереть им лицо и шею. Без косметики она выглядела как-то
свежее и гораздо моложе. Под глазами набухли кровоподтеки.
- Что я говорила? - спросила она, моргая. - Что я вам сказала?
- Вы предложили мне убить человека.
- Кого? - спросила она с нескрываемым интересом.
- А вы не помните?
- Я была ужасно пьяна.
Несмотря на холодный душ, блондинка пока что окончательно не
протрезвела. Впрочем, виски еще могло оказать на нее свое действие.
- Бена Мерримена? Его вы должны были убить? - спросила она.
- Совершенно верно. Почему вы хотите, чтобы я его убил, миссис Уичерли?
- Вы знаете мое имя. - Она подозрительно прищурилась.
- Представьте себе. Почему вы хотите смерти Бена Мерримена?
- Уже не хочу. Передумала. Забудьте об этом. - Она покачала своей
растрепанной светлой головой. - Забудьте обо всем, что я вам говорила.
- Рад бы, да не могу. Мерримен уже мертв, сегодня вечером его забили до
смерти в вашем атертонском доме.
- Я вам не верю, - сказала она, но ее выдавал застывший в глазах ужас.
- Нет, верите.
Она опять замотала головой.
- С какой стати я должна вам верить? Вы лжете, как и все остальные.
Почему я должна прислушиваться к словам какого-то проходимца?
- Завтра вы прочтете об этом в газетах, если, конечно, вам разрешат