"Хоуп Макинтайр. Как соблазнить призрака " - читать интересную книгу автора

телеэкране встревожило меня. Я натянула джинсы и бросилась наружу -
поглазеть на обуглившиеся развалины домика Астрид при конюшнях. На улице уже
собралась толпа и пресса. Две женщины на очень высоких каблуках с трудом
ковыляли по вымощенным булыжником конюшням. Вот такие дурацкие детали я и
замечаю. Все лучше, чем признать, что в доме труп, - факт, прямо скажем, не
из приятных. Надо же, она выкрасила фасад в бледно-розовый цвет и, похоже,
начала совсем недавно. Только вчера почтальон ушел, проклиная розовые
автографы, которые он получил, просовывая письма в ее ящик. Какой ужас!
Теперь краска почернела от сажи, опять некстати вдруг подумала я. Все что
угодно, лишь бы отогнать ужасные образы, которые вот-вот начнут меня
изводить.
- Не волнуйся, дорогая, ее уже увезли. - Крис, знакомый продавец с
рынка Портобелло, тронул меня за локоть. - Ужасно выглядишь. Ты ее знала?
Я покачала головой:
- Нет, мы никогда не встречались.
- Ну, теперь уже и не встретитесь. Я слышал, она уже умерла, когда ее
вынесли. Там, наверху, ее спальня, - он показал на окно у дальнего угла,
выходившее на конюшни. - Там ее и нашли.
И тут пошло-поехало. Перед глазами вдруг предстала Астрид, и я
вообразила, как она просыпается среди ночи и видит вокруг своей кровати
огненную стену. Интересно, подумала я, какие мысли проносятся в голове,
когда видишь подобное? Выпрыгиваешь из постели и стараешься пробиться сквозь
нее? Или перед лицом такой опасности вообще перестаешь думать? Каково знать,
что через несколько секунд тело охватит нестерпимый жар: плоть загорится,
кровь закипит, кости затрещат, захрустят и превратятся в прах? Такие вот
мысли теперь будут меня преследовать. Иногда я лежу с открытыми глазами и
медленно довожу себя до состояния паники, воображая самую страшную смерть,
какая только может выпасть на мою долю. Любимая - авиакатастрофа. Дальше по
списку идут кораблекрушения и утопления. Не важно, что я входила в школьную
команду по плаванию и сдала экзамен по выживанию. Я обязательно попаду в
идеальный шторм, и мне останется лишь покорно утонуть. Еще непременно
оборвется лифт, торнадо подхватит мою машину, акулы, таящиеся в заливе, где
их сроду не видывали, откусят мне ногу. Я лелеяла все эти вероятности, и не
только. Есть еще много, много других...
И, разумеется, всегда остается убийство. Все остальное, конечно, меня
только и ждет, но убийство - самое ужасное. Однажды ночью, когда я буду
крепко спать, кто-то прокрадется в спальню и задушит меня подушкой. Какая
разница, что я живу в Ноттинг-Хилле - в этом районе западного Лондона
происходит больше преступлений, чем положено. Во время карнавала Дня отдыха*
расисты и наркоманы вечно что-нибудь натворят. Два года назад в конце моей
улицы даже кого-то зарезали. Я слышу, как на рынке рассказывают об этом.
Утром человек открывает дверь и видит на пороге кровь. По-моему, не важно,
что мой район - "фешенебельный". Ну, стекаются сюда туристы по субботам, и
что? Ни в одном путеводителе не написано, что бок о бок со знаменитостями -
приверженцами экологически чистых продуктов и завсегдатаями огромного
количества роскошных баров и кафе, которые повыскакивали всюду, как грибы
после дождя, - живут наркоманы, проститутки и торговцы наркотиками,
вооруженные до зубов. Единственный ключ - крошащийся фасад притона,
примыкающего к особняку миллионера.
______________